Los Elefantes de piedra

Segunda vez

2012-02-05T07:08:00.000-08:00

Es la segunda vez que alguien dice que rezara por mí.

La primera recuerdo o imagino que me sorprendió
Porque fue la primera vez que me advirtieron
que iban a rezar por mí
sonó a desconfianza o decepción
si no son lo mismo a destiempo.

A la segunda la atesoro en un mensaje de texto
Dos monjas bien parecidas alquilaron mi casa
Y me esmere al esperarlas, replegué mi santuario de cosas
Elegí la posición de cada peón de cada alfil de cada torre
El marqués, la carta a los poderes, Federico el terrible
Colchón dos plazas con sabanas curtidas pero limpias
La biblia y ese chiquitico azul que “no se vende”…

Mis reinas llegaron un día infernal de enero.
Y hoy, día infernal, una semana más tarde
Leo del celular:
Muchas gracias por tu generosidad y amabilidad!
Rezaremos por vos y tus proyectos!
Saludos terrícola.

Recuerdo que aterrizaron en un duna color bordo
Y que en su baúl rezaba
Sonría.
Despreocúpese.
También rezamos por usted.

Y opino que está bien.

2011-11-30T06:19:00.000-08:00

Patria de instantes que después olvido a fuerza del detesto
Palabras justas llegadas sin voluntad viva a orejas mudas
Lisérgica contractura de comadreja haciéndose llevar a cocochito
Esperanza pinchada en la ampolla esperanza derramada en el pus
la desenfocada ilusión de deseos y libertades me ha hecho un hueco en el cráneo
ojala colisionemos los justos en el epilogo de la fe en el ultimo guiño de esta mentira
deseo un camión indeseable de silencio crudo para empezar a desentrañar
los primeros espasmos babosos de una vieja palabra redimenta
la ciudad es un perro solo por solo desde siempre capaz de dormir frente al desajuste
angustioso de los que esperan siempre más para dejarse de joder
la ciudad es un perro que come palomas infectadas de decencia
frente a poetas pasmados ante el giro sorprendentemente macabro del paraíso del progreso
hay lapiceras con el peso del cuerpo balanceado equilibrado equidistante
hay desesperación también donde no parece haberla hay algo sin límite en el desesperado
la ciudad es un perro la policía las vallas las gorras los hurras los nunca más los nunca menos
colarte por el ojo colarte por el ventiluz colarte por el culo es colarte e incluso
en el infierno los soñadores cotizan por desprevenidos
cotizan por ciegos que entienden como colarse a la fiesta justa
sacar a bailar a la madre de la cumpleañera insistir en que hoy todo esta coqueado
y luego reventarse el lomo con culpas vencidas podridas huérfanas de humor
el cantarín endurecido tiene fama de buen tipo y no puedo saberlo
si conocerlo cuesta una trocha de palos de goma o el sexo oral
de doncellas asqueadas de aburrimiento inexplicable de horas de buscar
concretudes en virtualidades virtualidades en concretudes
no conocerlo todavía lo mantiene a la altura de una nada
pero sus amigos tiene la misma cara que mis enemigos
se busca gente honesta para vender el alma
hacemos cola para entrar y si entramos por derecha por izquierda nos colamos
afuera siempre afuera no queda nadie y nadie queda
quien dijo que hay que organizar el fin
tenía razón y sabe de política.

2011-11-14T16:29:00.000-08:00

Miren al profe
Ciego del whisky
Acarreado a las 4 de la mañana
Por dos perros diligentes
Babosos amaestrados.
Suena música inglesa en el patio las camisas
Son psicodélicas hembras amaestradas con dinero
Machos duros haciendo las señas de la victoria
Frente a cámaras histéricas
Que enloquecen por algún resto con olor.
Alguien tendrá que pagar.
Amende nosotros.

Ritual

2011-09-29T15:33:00.000-07:00

A las 7 de la mañana me desperté
Y los primeros diez minutos
Anduve soñando despierto
Cabe los posos le puse bosta de caballo en el fondo
Plante los arboles que llegaban al campo
Los apreté contra el corazón de la tierra
para que el viento no los voltee
Los regué para que estén contentos
A las once de la mañana
Voy hasta el quiosco
Y doy con que por decisión unánime
del consejo deliberante
esta primavera no se chupa
lo miro a los ojos
al vendedor, el Carlo
me mira a los ojos
y le pide al pibe de la reposición
que traiga una cajita de las grandecitas
para que entre todo

A las once y cuarto de la mañana
Prendí el fuego saque y afine la guitarra
Y mateando me dedique a mirar los nuevos brotes
De esa enredadera que crece como plaga hambrienta.

En escalones raros anda la música todavía soñando.

Escondo hace un tiempo frisado un pedazo
De carne nuestra
Alimentada con esta realidad
Creo que me queda una parte del lomo
Y algunos palitos del pecho.

A las doce arrimo el hielo al fuego y me aposento
En la madera firme de la mesa
A mirar la llama
Como el primer hombre
que la vio.

2011-09-08T16:03:00.000-07:00

Y vino el otro día el otro diciendo lo mismo que los otros dos
Todos peleados porque no se
Parece que alguien como que desconecto lo conectado
Y a la bosta acosta, tanta cháchara de nenes bien,
Chúpate esa mandarina, todos envenenados
Pelotudeces mas… profundidades menos…
Éramos tan hermosos hasta que no se… de pronto…
El conocido… desconocido.
El hermano… hermanastro. Y punto.
Ni una verdad fuera del tarro
La fraternidad… en palmaditas de hipocresía.
Algo raro debe andar andando.
Los que tienen tiempo de pensarlo
Desde la plaza de la intendencia hablan de la luna y el viento.
Por otro lado no se entiende una mierda.

-Que ya no me reconoce, dice.
Esa herida se le está llenando de gusanos.
Nadie anda con curitas y el alcohol se termino hace rato.
Mírenlo ladeando el ala, rengueando de ganas
Espera suplicando respuestas que después no escucha.

Alguien ayude a esas personas! se siente.
Están revueltas en su propia sombra, gritan.

-Manga de cagones! quémense la ropa!
Gritan los de la vanguardia insegura.

Amiguitos que Fueron antes adictos a la risa socarrona
Del que es más picante, la ligaron un día y a mamarla
Ahora andan atolondrados a los golpes pavos
Tirados a la bartola
O bien andan creyendo el sueño diario
De echarse un polvo un poco más largo,
Clavarse agujas, ver una peli
O comer papas fritas.

2011-08-04T05:48:00.001-07:00

Se estira y se esfuerza la cadena que sostiene
Dos niños hamacándose una mañana helada de julio
La escarcha que delata la huella de los niños en la arena
Frente a ellos la iglesia se arruina lentamente
Pierde la pintura luego el revoque
Exhibe el armazón de su esqueleto
En los niños la articulación primaria de un saludable espasmo
En las rodillas que quiebran para luego estirarse nuevamente
Esta la gravedad magnifica
La libertad del vértigo.

0226

2011-06-25T18:41:00.000-07:00

Le llamo y me responde la voz del hombre
Buscador ese que en su huella pudo ser mi padre
Y entonces cuando me toca decir algo
Me tartamudeo me tranco me agangoso
y ni un hola franco se me cae

Acá sigo en este mundo me dice la voz
Y claro llamaba para eso nomas
Gesto de andarse silbando en la oscuridad
Por las dudas alguien venda chispas
Uste sabe
Si me acuerdo a cada oportunidad del nudo en su garganta
Y me mezcla la lengua las fotos el pasaje
Pregunto sin decir palabra
Porque habré subido a ese colectivo esa mañana
Aun cuando sabía bien que todo punto de llegada estaba suspendido
Los concursos de poesía en el viejo cine al frente de la plaza
Todo estaba suspendido
por falta o por sobra
de nada que ganar

El viaje
Se pareció a la sensación que me da encontrarme frente a una hoja limpia
Intento agujerearla como uste
para ver que se ve.

chat

2011-06-24T10:14:00.000-07:00

Y tengo ganas de decirte que mis días son intensos como ayer y que pienso con todas mis fuerzas en hacer todo lo cercano a mis chances para que mañana como hoy sea un día intenso en pensamiento en sentimiento en acción y en aprendizaje. ¿Seré muy pretencioso? Que se hagan de abajo los que dudan. Esta es también una cuestión de fe, fe concreta palpable y no comprable con nada, ni con el último modelo que se le pide a la difunta correa en los desiertos olvidados del país, no se compra porque no se vende, ni con palabras.
Y digo que mas allá de los hongos que no tomé, mas allá de las minas nuevas que no me culie, mas allá de los asados que no me comí, en estos últimos días le vi la cara a la muerte, todavía en otros cuerpos pero ya concreta certera e inentendiblemente en apariencia injusta, pero no, lo que huelo es la muerte como paso de prueba para cuerpos y conciencias que se animen a probar la curiosidad de comprenderse y aun así amar como un gesto simple, un mágico descuido habitual. ¿Seré muy optimista? Todavía puedo escuchar a los pesimistas, puedo hablar con ellos y hasta sentirme profundamente conmovido y comprender sus ánimos, sus palabras, su profundo miedo a la muerte, la gran mayoría guarda la huella profunda del sueño real que los manda a descansar y a conformar lo que no sabemos pero imanta. Un optimismo desnudo como el cuerpo familiar de las familias que en el medio del desierto, arrinconado el rancho entre los mares verdes de la soja ajena, con la sequia del alma de los tiempos que no acaban de subir el precio al desconsuelo de la desigualdad con discursos de esperanza. Un optimismo como la familia que resiste vender lo ultimo a la desidia, esa familia que hizo el rancho antes de que le pusieran el cartel esa familia nuestra que esta por donde sepamos ver.

2011-06-17T07:20:00.000-07:00

Si pudiera volver a creer
En juntar las primeras palabras
Y hacerlas gritar
Marcarles el ritmo desbocado
La libertad dolorosa de estar roto
Contagiarles la sensación de aturdimiento

Ciego el grito ciego el llanto ciega la seguridad

Si quizás alguna vez otra vez pudiera
Haría un plan para el engaño de mi mismo
Borraría del lenguaje las palabras que construyen la imagen
Del hombre que llora
Del cochecito que pecha
Del niño que duerme
Del hombre solo que llora
Pechando el cochecito del hijo que duerme
O del hijo que pecha al padre que duerme
Del hombre que piensa que si el niño despierta
Tendrá que explicar que este hombre ahora es un hombre nuevo
Uno de esos que lloran en los colectivos
Que no entienden cómo salir al encuentro de la vida
Con tanto dolor con tanta pobreza
De la irreparable
La de haber recibido aun menos
De la nada que pudo dar
Si pudiera volver a creer en usar las palabras para algo
Les pondría la risa del que acaba de quebrarse
Les daría el ritmo de los perros libres
A las palabras les guardaría el hambre
La calma del que puso el cuero sin calcular la fiebre de su sangre
La riqueza de saber
Después de haber perdido todo
Que nada se tenía

A las palabras, si creyera, les daría la chance de explotar
De quebrar las formulas vacías los giros melosos
A las palabras las echaría a la calle
Las dejaría desnudas y atragantadas
Volvería con el tiempo a ver como
Si crecieron juntas solas o murieron
Si callaron si durmieron
Si cerraron alguna boca
Para morir en algún beso.

Vértigo

2011-06-08T11:22:00.001-07:00

Como sea pero es el último
después de éste jurame que cerras los ojos y esperas,
esperas un rato escuchando el silencio trunco
que deja tu respiración cuando tropieza
en el miedo de escuchar el viento que sopla
por la misma expansión convulsa
del primer vértigo.

Había una vez en un lugar plano y de vientos largos
había una vez un manojo de álamos desperdigados en el límite
había una vez un punto en el horizonte de tus ojos
había una casa con paredes de herrumbre y madera chirriante en sus pisos
había que ver cómo
en ese lugar, las cosas
refregaban en uno la noción vertiginosa
de las marcas que nos sobreviven,
las mínimas marcas,
la humedad del vaso aquel que en la misma barra hace 30 años
dibuja un circulo que lentamente hasta hoy se agranda.
Ese vaso que hace años dibuja un circulo en la madera,
ese vaso es el que sostiene el agua que está acá,
al lado de tu cama
de la misma agua es el agua que espera acallar
sin emoción
la sed de tu cuerpo,
y esa, ves, esa es la marca que desde hace unos minutos
dibuja el mismo vaso en la misma madera
ese es otro circulo que se agranda,
ves, ese círculo ya no mide el cuerpo del vaso
mide el camino que mide tanto como el viento
el viento es una marca de humedad en la madera
el viento es un camino que no mide un cuerpo
la marca tiene para dentro y para fuera
la misma cara del viento
la marca de agua que expande la madera
esta viajando lentamente
en un circulo que se agranda.
el vértigo era el nombre de la casa
el vértigo era el nombre de los álamos
El vértigo era la mancha que vivía
espolvoreando círculos
en el viento.

2011-06-06T07:05:00.000-07:00

2011-06-05T07:26:00.000-07:00

A penas empezaste a leer lo que te conduce
Sentís conducir también el origen de mi nube
Y por más peros que guarde
Esa palabra seca que repetís
Llorando por el efecto extraño
De poner palabras a un dolor
Sincero y hace una vida mudo
Me conmueve.
Y que esperabas?
Palabras naciendo del vacio
Palabras secas
Crocantes y mudas
Y que esperabas?
Algo más
Un plus
Desde donde y como
Y solo olfateando lo que no tengo
Para recaer en lo que no me dieron
Para estar intentando dar lo que no soy
Y que esperabas?
Es una palabra
Seca
La pobreza que soy
Es una palabra seca
Una palabra seca
Es una hoja seca
Una hoja seca
Es un color
Una palabra.

2011-05-29T12:38:00.001-07:00

Estoy en el lado más sordo del idioma.
¿Lo elegí? ¿Me toco?
Si vos encontras alguna música en este abandono
No hablemos de esperanza por vergüenza de fe.

2011-05-22T05:54:00.001-07:00

Hay algo de amor en los arroyos
Que alguna vez por tiempo
Deslizan lo suyo por lo nuestro.

2011-05-19T22:17:00.000-07:00

Algo excita el morbo
El margen de la exasperación y la indiferencia
Se que mi pueblo se quema
Viajo en un buque de victimas
Sombras que prefieren dormir a pensar
Damnificados de la existencia
Nuestras caras a los ojos de una luz verde que se muere
El frío que encara hacia dentro con toda la bronca
Todos precavidos de algún infierno
Nuestro pueblo se quema
Ruedo hacia él
Llegare, volveré
Me iré
Llevado como ceniza por el viento
Como el fuego
Un tibio fuego.

Generación

2011-05-06T17:10:00.000-07:00

Estas palabras comunes no serán escritas
Para que generen la fuerza física del deslumbramiento.
Será quizás que ya me enceguecieron las falsas luces de los noventas.
La colcha de un país que cobra caro pero no me tapa
Solo me siento solo aunque andemos en tropilla
Ansioso pero estático, activo pero descentrado
Dolorido pero demasiado anestesiado para vengarme.
Estas palabras posiblemente engrosen la opacidad
La trivialidad, la deliberada esquizofrenia de maltratar el verbo
Pobres los de esa secta de la palabra luminosa
pobres por soportar estas cuereadas
El auto exilio?
¿Porque llegamos donde estamos?
Este lugar así como lo veo
puede ser a la vez que nuevo proceso, un resultado:
Y aclarados los tantos un equipo (ganando o perdiendo)
se consagro en la eternidad de los laureles que no se comen
mientras los otros nos educaron desde niños
y acá mis ojeras.
Mi estrecho limite
Mi humilde pulsión.

2011-04-29T16:12:00.000-07:00

desapareció el cuerpo que sostenía
escapo silenciosamente mientras el resto
se evaporaba encerrado en su nicho
algunas plantas ruedan y ruedan años
empujadas por el viento seco
respiración de algún desierto futuro
el resto de la esperanza sirve para sentarse a ver
pasar la piedra por arena
la arena por polvo
el polvo por tierra
de la tierra el intento el brote
del viento seco respiración del desierto
viva y lenta constante tibia
la muerte.

2011-04-21T11:21:00.000-07:00

Animales conocidos mas por el olor que por la pinta, resuenan los ecos de un sonido que nadie de nosotros produjo, resuenan las cajas, los tórax, la música que nadie en esta familia compuso ni toco. Viene llamando a la puerta, despertando los vecinos, pateando la basura que nos esconde, dejando lugar entre los cuerpos para que una raíz intente el malabarismo de vivir un rato entre las piedras y luego muera circularmente en el calor de la piedra al sol furioso de la siesta helada.
Camila si un día, despertaras de espaldas apretada por tu mismo peso en una cama tibia en una siesta fina y justa, una cama en la tierra abandonada por los trabajadores del aceite, olivos abandonados a la suerte de la creación, despertarías de entre la historia como la meta historia de una vida de marionetas que reconstruyeron la escenografía de una obra isabelina desalojada por el agua de una lluvia fuerte pero no mítica, la depresión muda de una lluvia de miles de gotas redoblando la cara de la historia, tejiendo mantas multicolores en espirales infinitos de historias parciales para una total que escapa a la vista fraccionada de un ojo de la fracción, una historia lineal que te despierta una siesta en una planicie yerta en el corazón abandonado de ojo de agua, Camila, y en tus manos el peso de tu cuerpo desnudo pero pesado, pesado pero justo, el peso de tu cuerpo es el que te aplasta a esta tierra que ha alimentado la posibilidad histórica y sagrada de que te levantes como redoblando la fuerza, calzándote la porción de tierra que te toco habitar, esa porción de tierra que te dieron para latirla un rato, y te levantes con la música de la energía vital pintándote los ojos y todo lo que estos globos húmedos ven. La hormiga que ha estado toda la noche y todos los días que intentes recordar paseándose por tu cuerpo mientras estabas tentada por dejar de redoblar fuerzas, mientras te dejaste caer por tu peso y te aplastaste unas horas para hacerte un montón de tierra más grande y así descansar del redoble de la fuerza, esa hormiga que no ha descansado en días o años de redoblar su fuerza acarrea por tu espalda una hoja que a su vez redobla su peso mil veces, y la fuerza que levanta la hoja está en la fuerza que levanta la hormiga y ahora en la fuerza que levanta tu cuerpo cuando despierta en esta parte de la tierra que levanta sus fuerzas que se seca a sí misma y que se llueve en la simiente de otro nuevo árbol que elevara su carne para sostener los frutos de una fuerza que circula. Camila en cada lugar posible que tus sentidos posen la atención estará todo, lo explicable para tu tranquilidad pero también lo otro, todas las caras en maquiavélica realidad multiforme, mandálas eléctricos de energía en colores que desbordan la chance de verlo todo, un llamar de sueños que atesora en su promesa la posibilidad incumplida de los homosapiens de cruzar la frontera de cada barrera que elegimos construir para dar seguridad a nuestras fuerzas. Camila tu cuerpo, el cuerpo de todo lo visible, así como esta aplastado en su peso, también puede alzarse a volar y el margen de martirio y placer está en su mismo grado sobre el movimiento y la calma. Camila en tu cuerpo cada una de esas plantas que viven y mueren incrustadas entre dos piedras, tu cuerpo Camila es un tabaquillo que creció arriba en el descuido y creció entre piedras, pechando la chance de respirar un poco de sol. Camila tu cuerpo es también esa planta en apariencia muerta que viaja empujada por el viento durante miles de años por la tierra, rodando y rodando abriendo cada pliego del alma llenándose de viento impulsándose en la fuerza aprendiendo a vivir volando. Camila en tu cuerpo está escrita la inexistencia del tiempo, la inexistencia del tiempo por lo menos así como hemos decidido numerarlo. Camila en tu cuerpo esta la marca de que el tiempo es tan grande profundo y tenso que es imposible de apalabrar, imposible llamarlo con una palabra con un puñado de letras, con un par de sonidos, existencia serás dijimos, sagrada forma de la creación unánime de una posibilidad posible y potencial de que cada cosa que es, sea.

2011-04-09T21:09:00.000-07:00

Te ame para ver
Si frotando las manos
Hacíamos luz.

Pedaleando el tiempo

2011-04-06T11:12:00.001-07:00

Lento lentito aprieto
me escapo deslizo
la pata la patita
hacia la punta
hacia los dedos
junto la fuerza
la direcciono en un punto
miles de puntitos pongo empeño pienso
en el camino en miles de caminos
que vendrán inclino el cuello
perrito que piensa mira
el cielo y el cuerpo tuerzo
en ascenso la columna estiro
el pico me preparo creo voy
esquivo el bulto sacude esa cola
sacúdela instinto puro
instinto nada del tiempo
salvo el tiempo
Crudo el tiempo
encuentro perro
que sigue pasos
desprevenido hasta casa
encuentro con el rampas sueño
con saltar alto libre y caer
suave sublime voy me deslizo
me arrastro le manoseo el hocico
llegando a la esquina freno
frena la calle frena cada puntito
allí presente entre la mano
que pesa su carne burda
humana maravillosa y sucia
sobre el pelo seco
del perro lejos mira
me esfuerzo me deslomo
creo que conozco el giro
mecánico que recorre
mi fuerza hasta
el camino la fuerza de unos músculos
ciegos en una bici que traduce al mundo
el tiempo que me trajo
el tiempo que me tiene
la velocidad en la que el tiempo nos lleva
mi bici tiene dos pedales donde
sostengo un peso y un peso
entero sensible todo
el peso ganado el perdido
direcciono mi fuerza
arrebato el bolso lo descoloco lejos
de la molestia olvido el punto
los puntos de origen el objetivo
la velocidad del disparo transparente la luz
el cuerpo en cada uno su sonido
la definición de miles de maestros
psiconeuroticos del consumo ciego
de la angustia oral de los miles
de tantos puntos
puntitos de mil colores
multiplicando el peso que amo
cargar en la parrilla enclencle
del estar estando acá nomas sonseando
untando el cuerpo
el cuerpo que sostiene pedaleantes tuercas
bulones que se afirman a la vida
a la fe al placer de lo pequeño
del toque tibio inconfundible
que tiene la maravilla de las ruedas
cuando rozan en las súbitas
inclinaciones del terreno.

2011-03-30T23:09:00.000-07:00

y nada

jaulas humanas que se encienden

hombres que fuman y detienen

su marcha incierta en la ventana

un suspiro brota desde el piso

circula por el cuerpo muere y nace

cayendo en humo desde adentro

y nada

cantan los murciélagos los perros encerrados

acarrean la belleza que nadie toma que nadie vende

la noche vino desde adentro estaba desde antes

hombres solos mujeres solas durmiendo en sus rincones

durmiendo sentados para poder respirar

los cuerpos los muebles las maquinas

los sonidos diminutos de la comodidad

aturden para escuchar las intensidades desmedidas

del amor y del odio, del trabajo y la depresión, de la alegría y la ansiedad

y nada

paredes tras paredes huecas de distancia

mezclandose los elementos en las palabras

y nada en las palabras y nada en las palabras

donde en que lugar por que vía hacia donde

los que abrasaron un sueño borroso

los que despertaron en un cuerpo ajeno

en un tiempo que de tan apurado no deja nada

donde por donde haciendo con quien como

como los que soñaron alguna día los que sueñan un día como hoy

como los que no supieron enmarcar su foto en el sistema

iguales a los otros pero con mas tiempo

el tiempo de la melancolía del dolor gratuito del estar en este mundo

iguales a los otros pero con menos tiempo para hacer lo que se manda

con mas tiempo para detener el tiempo

en una ventada rescatar el aire de la tierra en un suspiro

y limpiar la tripas con el humo que deja la experiencia de vivir

mecánica vuelta a la rutina de las necesidades resueltas e irresueltas

al código binario que digitaliza la conciencia

hora de descansar hora de despertar hora de producir

no se escapa la luz no acecha la oscuridad

la luz golpea cuidadosa y pasa lenta cada día

la oscuridad espera su momento y sube desde el centro

la vida no acaba muriendo en cada muerte

las palabras no son refugios

no soportan llevar el alma de las cosas que intentan nombrar.

Químico no química

2011-03-04T06:21:00.000-08:00

Versión parcial de los hechos

La muy hija de puta se caga de la risa mientras tira por la ventana el manojo de mis hilos dentales, mis cepillos viejos abiertos como se abren los cuerpos con el buen uso, volando van también esos pescaditos que juntos compramos para adornar los azulejos, esos casi blancos del baño, que encima de ser chiquito como baño químico era blanco, del blanco que aterra. ¿Qué te pasa? Le grite: -¿qué te paaasa trastorneti?-
Recuerdo ese gesto primero tuyo cayendo de tus ojos y acompañando el vuelo de mis boludeces se esparcía por el aire… el maldito y sabroso gesto que tiene tu boca cuando prueba la pulpa colorada del odio y juega como juegan los niños a despanzurrar algún batracio, algún recuerdo…
El ruidito de las cosas cayendo sobre los autos orquestaba de alguna manera el preciso instante cósmico en el que me mandabas a la reconcha de mi vieja. ¿Tiene algo que ver ese frasquito que aventaste al orto con lo que pasa entre nosotros? Quería preguntarte, claro, pero la pregunta era más larga que la mierda para un griterío de mano a mano… me ibas a cortar el chorro verbal al medio y nada se iba a entender un carajo.
Entonces le grite: -Flaca, el frasquito es tuyo, no seas boluda dejame hablar…- y claro había tirado las pastillitas para dormir la colgada. Capas ahora que no duerme también se le ocurre tirar la computadora, el udu, el budita, las cucharas de madera, ya no se…
-Flacaaa!!! Dale mi amor… dejame subir y charlamo, no sias pendeja… dale.
Me respondió como esperaba en jeroglíficos balbuceados que brotaban desde su bilis misma, lenguaje soez y desubicado hasta para la lengua más suelta y podrida de los demonios del barrio… De alguna manera hay que frenar esto, me dije a media voz como pidiendo ayuda a alguien… le grite con ese grito largo que de tan largo toma cuerpo de llanto, llanto del tipo lamento pero con cansancio, fastidio, resignación, algo de sensata benevolencia:
-Amor, tas mostrando la hilaaaaacha! Dejame entrar y lo arreglamo hablando…
Se ve que lo del baño se le acabo, no tiene tamaño para muchas cosas, paso un ratito sin aparecer por la ventana, se sentía ruido adentro, como el ruido que se siente cuando hay una rata en algún mueble viejo, de madera seca…
Sorpresa… se abrió la puerta, la rata había bajado y después de dar vuelta a la llave entorno la puerta y pico corriendo escaleras arriba al baño, a no sé donde mierda. Pase, si, pasé, si, subí, si, fui al baño… la puta madre, que lugar de mierda eligió ésta para hablar pensé, el baño, y peor todavía, no tiene ni los pescaditos manchando los azulejos… entre la claustrofobia y las ganas de vomitar que me da la violencia, entre, si, entre al baño.
Que huevos que tenes… me decía, alentador, consecuente, mezquino, entrando al baño a escuchar a la serpiente, despotricar contra todo aquello que te cause una pizca de placer… ahora… pensalo bien, que haces acá, a esta hora, este día, recibiendo y dando un espectáculo de falso amor inerte.
-ahora me voy, te regalo todo el amor que te di, tal vez un día tú puedas comprender, que el viento es libre y no lo puedes tener… ahora, me voy, me voy, me voy, libre como el viento yo seré… si si tarareando Giménez me acerque, la abrace, le dije con el pecho que no odio a las personas que intento amar, que me voy me voy me voy…
-Nunca quisiste conocerme, en el iris de tu retina mental dibujaste el tipo que querías, no me viste nunca, y tanto o más boludo soy, yo también y fuerte, por no frenar antes por no tomar la conciencia seria de lo que resulta ser la liberta, de cada cachete, de mi culo. Nunca es tarde para destruirse y ver tirado en el piso, del blanco piso del puto baño, un pedazo de cuero tuyo, una tajada de corazón, una tirita de tu alma, nunca es tarde para decir, mierda, mañana mismo vuelvo a intentarlo de nuevo, a reconstruirme con los pedazos que aun no pierdo, para salir temprano a nadar en la luz del día diáfano de los sueños, de las realidades que presta la vida.

Lo que faltaba, ahora mortal.

2011-02-16T15:10:00.000-08:00

Lo que faltaba, ahora mortal.

FM triac está usted allí? Bueno no importa: la cuestión viene por un desahogo personal, mi profesora de yoga hace mucho tiempo que en el momento de la relajación dice que abramos el corazón, juro que al principio mi esfuerzo por complacer la sugerencia de la profe era nulo, no por mala fe de mi corazón(creo) sino porque no se me ocurría como era eso de poder hacer, como se hacen las cosas, “abrir el corazón...”19:59
El otro día venía manejando, escuchando triac, como siempre y no lo digo por chupa media si no por lógica, me di cuenta de que cada tema que ponían, uno tras otro y sin final, todos los días que la escuchaba, podían gustarme o no pero estaban en la misma sintonía, si si, comencé a alimentar un complejo de radiotriaquitis aguda, y como diciendo antes de pensar, dije que la triac dice la justa, y me di cuenta que había dicho algo que abrió mi corazón, entiendo que esto puede sonar desde obsesionado demente fanático irresuelto hasta para responder a las preguntas que ni se hacen a maniaco depresivo pero en realidad no, mi sentimiento por triac es producto del lado más mágico de la lógica. .
Situación concreta que me llevo a tener, lógicas, ganas de escuchar la triac, cada vez que viene el momento de la relajación en mi practica contra la híper-ansiedad (alias ioga) no había vuelta! necesitaba la triac en mi clase de yoga, (posible titulo "triac, la llave de mi corazón..." bizarro ) primer movimiento del ajedrez político para lograr la reivindicación por el derecho natural a una relajación digna (mejor)(ja) (los paréntesis lejos de encerrar liberan del hilo), le comente a la profe lo que sentía, y hoy puedo contar en este barrilete mañoso que se empaca volando como desbocado caballo en el espacio virtual de la cyberexistencia, que finalmente, y tras grandes elucubraciones sobre como es la mejor manera de abrir el corazón y no quedar como ni tan cursi ni tan profundo ni tan papo... si si señores! en la clase de yoga del miércoles 16 de febrero del 2011 se logro una relajación (con ronquidos y pedos incluidos) con la omnipresencia (siempre presente aunque vos no puedas escucharla, o le de miedo alguna tormenta) siempre presente de la incunable radio triac.
plin plín.

2011-01-22T21:01:00.000-08:00

Un bulón
Huraño retazo que descoloca en vez de unir
Y Chifla algo no se
Algo mudo dice
A la distancia la sustenta el espacio
Al espacio el tiempo que un cuerpo tarda
Al cuerpo el alma y el resultado de vuelta a la distancia
A la respuesta tibia
A la pregunta sorda
Un álamo talado otro álamo de pie pero seco
Dos álamos en el valle anterior juntitos dos juntitos muertos
Sucede el fuego intraducible atragantado pasado
No, no insista, ya no vendo calor, no estaba seguro solo restaba a la verdad
Ahora seco mudo intraducible muerto tibio sordo solo y con mucha duda
Allanando el anterior descuido me agazapo en lo que me era transparente
Aprendo de guardar el primer sentido a mano
Aprendo de dejar pasar el segundo que podría relajarme
Prendo la atención y la tropa se preocupa es que este soldado ya no se ríe
Tranquilos, hay risas que desgastan y ahuecan las ganas
De esa me dieron de esa quise de esa escapo
Hay dolores que escarban y escarban sin buscar nada preciso
Allá en ese lugar que no existe votaron degollar a todos los perros
Hubo quienes antes de cortar sus cuellos
Estofaron la memoria y con cautela frígida almorzaron lento su cuerpo
Antes de dejarse amar.
Bendito sea, murmura mi descuido
Bendita tu nada inocente inocencia.

2010-12-28T13:43:00.001-08:00

Gira centrifuga

gira centrípeta

la polaridad

cuando nada importa

la luz y la sombra

pasan de la magistral caricia

al tumor floreciente

de flores crueles

de dolor acoplado.

Acostumbrado a la costumbre de parafrasear la existencia con la palabra lucha. Esta es la mañana de diciembre en que un cuerpo existe abandonado por todas las luchas acostumbradas, hoy mirar el vacío con que las manos sacudirán las migas de las sabanas ha descolocado cada vagón del ejercito de los sentidos, he amanecido de nuevo y hoy no me animo a decir para que, porque, hasta cuando, hoy no lucho, hoy permanezco acostumbrado a la costumbre de permanecer buscando mas indiferencia divina debajo de la cruz dogmática del espacio y del tiempo.

2010-12-06T13:44:00.000-08:00

Locos también los que luchan haciéndose los más locos
Los cuerdos los sanos los normales la masa la norma
Locos los locos pobres rotos solos sordos mudos
Locos por locos ideas torpes de nuevas mentes infectadas de mal alcohol
Huérfanos de la cordura todos cuanto siempre alguna vez un poco
Rincones desmantelados cartón frio de lo que falta y sobra
Invisible noche en la noche para la noche ahora y siempre ahora y siempre
Nada de sonido silencio oído medio equilibrio de uno
Vértigo popular algo abran por algo merecido se lo tienen
Distintos derechos cojos zurdos putos putas choros negros cacos cosos nadies
Cada uno tu espejo
Saludá
Te estamos filmando
Más vértigo sueño sino que más no delivery ilusión real caída abismo noche mañana y noche
Oído medio comienzo empiezo lento el desequilibrio para por donde ningún lugar salvo si
Solos carnales cuerpos sonrisas virtuales perfiles sexis me gusta me gusta y me gusta.
Locos los cuerdos los medios los sanos los limpios todos
Locos más locos hiperlocos los que ahora duermen para mañana polarizar sus ojos
Bien tus nenes bien bien que se encierren en barrios claros juntos sanos
Sus deportes sus músicas sus elecciones sus conquistas su democracia y que no salgan
Locos los todos cada uno hasta siempre y cuando por los siglos de los siglos
Locos con fe Benito gil pascual agüero el mesías ya no los defraudare
El capicúa capaz de accidentalmente asesinar a su hijo
Lavarse las manos Poncio en su misma sangre por este bendito país de libres gorriones
Oíd a tus virtuales parias de la patria gritar
Siempre solos todos locos hipócritas desérticos
Náufragos de Juan domingo y su barbarie eterna
Solos siempre locos comprometidos mártires
Honor y gratitud.
Honor y gratitud.

2010-11-23T06:31:00.000-08:00

El refugio natural
Belleza sin hombre que la nombre
Pudo casi fácilmente trascender los límites del ser
Y las tormentas irrumpen en mis decisiones
El sol puede caminar mi cuerpo incinerarlo
Y la noche aunque sea muy posmoderno
Me termina durmiendo
Luego para siempre.

Cicatrizan las heridas
Que causa la omnipotencia
De humanos desbocados de poder
Y el supuesto dominio de la naturaleza
No solo trae su precio
Sino consecuencias lamentables
Que cotizan en la bolsa gris de la autodestrucción.

2010-11-01T07:08:00.000-07:00

Retrocedo justo.
Una enana pasa rauda entre gigantes.
Escala en la muchedumbre.
Su energía se tranquiliza
Agotándose
Gira la percha de sus hombros.
Retrocedo justo.
Reluce una remera gris con verde lumínico.
Ben 10 fuerza alienigena.
Hay si esta enana tuviera un brazalete en este momento.
Con su mano valiente de tres años de mundo.
Apostarse niña segura a Girar la forma
A soñar el reverso posible el mundo distinto
Y con su mano
Como una animita en el aire gris de los motores
Aspamenteramente la niña sola
Sola puede apretar
El botón
Y presionar fuerte
También con los ojos
Para que la descarga al alma sea una sorpresa
Ciega

La fe de viento Abre sus ojos miyazaki libre
Y corre corre
Corre.
Retrocedo justo.
Me hago cielo.

2010-09-29T15:55:00.001-07:00

Y vení a tocar esta piel te pido
Si también allá
El cielo llora
La paciencia de dios
Que descansa y muere
Sin verbo que diga
Sin hombre que sienta.

Cogido por luz y sombra a un tiempo
Estoy leyendo la revolución en la biblia
La huerta del Tano en el miedo de moisés
Llueve en la historia
El pueblo ayer dudó
Hoy también
Egipto y su esclavitud, el molde de la conformidad
La cara conservadora del pueblo de dos caras
El Tano resuelve sin final su revolución
La música crece en la planta que alimenta
El barrio que crece en ojos que no quieren ver y orejas que no quieren escuchar
Menos un punto
Punto donde el Tano resuelve
Sin intelectualizar su sangre
Sin ser un lacayo de la ciencia empresarial
El Tano resuelve
Alimentar un edificio con la huerta de la revolución
Ateo del dios dinero.

Moisés:
¿Fue apedreado por su pueblo cuando el desierto los chupaba?
El Tano no es un héroe
Es macula y ojal
Es la tormenta vista desde adentro
La exterioridad de tú moral y tú ética
Es el que pide en tú esquina
El externo que de sucio te repele
El que si tiene que agujerearte ya te perforo con la violencia que vos le das
El Tano es quien carga con la más pesada de las libertades,
La de su culo en este mundo, la de su alma.

La simpleza en ojos que ven es el arte
El arte en hombres que sienten huele a mierda pero caga futuro
La música en oídos que oyen suena a sueño por lo gratis
Alegría y dolor desbordando el límite
De tu piel, de tu propiedad, tu limite, tu origen y pertenencia
No hay grados medios posibles para esta militancia no hay una pregunta anterior
La necesidad estaba en el semen de dios
Que luego de ponerla, gustoso imagino
Nos enseño su espalda.

Quienes eligen comprometerse
No se han comprometido nunca con la causa burocrática de sus miserias
Pagan impuestos con marchas ciegas
Por Egipto
Para seguir esclavos
En Egipto.

Llueve con la materialidad húmeda que ha llovido siempre
Pero acá se llueve la lluvia del presente que destapa
Se llueve a sí misma el agua que crecerá hacia el cielo
En las plantas que alimentaran el barrio
El Tano reza, rearma su artesanía de vida, guía a su pueblo
Y cuando se toma un respiro, también tiene miedo
Pero siente en su centro
El nuevo tallo de la vieja flor.

2010-09-08T16:42:00.000-07:00

Te traigo de los pelos

Y callate.

Que me miras?
el que pide esto a gritos sos vos
vos

Cuando te estancó el tiempo
de los 60 segundos
a los 60
y multiplicando
naturalmente
hasta la línea
larga fina
y
larga y fina del tiempo, justo, ahí
te cagaste..
Y pataleaste, no puteaste porque eras un niño bien
lloraste como llora un ojo
cualquier ojo.
De un ojo lloraste

Te traigo de los pelos
Te traigo el pendejo sensible que te asombra
Te asombra desde el ojo de tu padre
hasta tu ojo
padre:
Te asombra tu hijo
La infinita violencia con la que actúa tu hijo
La infinita bronca, la inocencia y el duelo
Te asombra el odio que puede habitar en un ángel
Y es natural
Las almas se rompen
Y también se arreglan
Como iba a ser de otra manera

Pero mira, mira vos como son las cosas
El angelito te esta enseñando a vos al final
La lucha no termina nunca de ser una frase
Una frase una frase y eso
Todo lo que puede curtir la piel de los hombres

Por primera vez
Tu nueva piel
En las espinas
Ultimas secas
De este viejo monte

Desde el ojo del hijo una lagrima
Desde el ojo del padre un silencio para mas tarde

Y acá es donde vengo a traerte de los pelos
A cebarte un mate a darte calma
Para mañana
Para mañana.

Cuando te traigo de los pelos no hago más que darte otro tiempo
Cristalizar en la realidad material del día humano
La materialidad de la magia del mundo
Piedras en las almas.

Y la palabra dolor se parece mucho a la palabra
Amor
Pero no.

Nada que ver.
Hasta ahí el ojo
De allí en adelante

De un ojo lloraste.

2010-08-01T15:14:00.000-07:00

Sabe donde va la luz
Cuando cruza pueblos secos
Chupados en la inmensidad de la distancia

La luz va alejándose de toda esa humareda occidental
Que más que iluminarnos
Nos encandila
De la calle central hasta la iglesia
La policía y la casa bien
De gente buena

Sabe la luz por eso la brisa
Fresca con la belleza / revolucionaria simple
De lo honrado
Corre libre en el lomo de los caballos
Agotados de latir su lucha diaria

Sabe el cielo que no es necesario
Tener ojos y menos ojos claros
Para ver otro mundo
Si entendemos la inseparable
Condición de todas las condiciones
El amor y la in entendible justicia de sus tragedias

Sabe el silencio arrugado del tiempo
En la piel de los hombres
Por eso ejerce su violencia y su amor
Sobre una tierra que lo lacra, lo corroe, lo sostiene
Lo acuna en su muerte
Hasta el otro nuevo brote
Sin nuevo tiempo

Y el cuerpo falso que se yergue
Sobre cimientos traidores
Oportunistas de la desidia
Sabrán a su tiempo caer
Ante la franqueza de los molles
Algarrobo de los pueblos

Sabremos devolver en mano justa
Esos vidrios de colores con los que
Desde el día de su raza
Nos traen esclavos de su historia
Engañados

Pero la justicia que achatara el suelo
Donde pisa la balanza
No la impartiremos solo nosotros
Los gorriones

La naturaleza sabrá como ha sabido siempre
Dar el lugar justo a los indecisos por maña
En la mortalidad de su certeza

Nuestro camino parece apuntar
Hacia el reencuentro
Mas profundo
Con la realidad
Mas concreta
De nuestras almas

Estas cosas pásan cuando alguien te pide que le pongás un nombre a la noche:

2010-07-26T11:04:00.000-07:00

Probablemente la búsqueda misma.

Caminando ese otro día
Día que rajó de las mismas gateras
Que por ejemplo
Este día.

Caminando un sendero
Que como una flecha
Sendereando a lo raíz
Se encarama en el corazón
Del monte

El monte
Es una especie de visera profunda en el mundo
Una mancha tupida en vida
Una energía falsamente anárquica
Circundando todo lo que allí muere
Nace o muere, muere o vive.

Venias de la otra arteria del camino
Venias encima de tu paso
Como caído adelante en sombra
A cuestas viejas tu lomo carga
Con tu profundo y
Sabio
Silencio

Algo dice
Que el paraíso esta en el alma
Otra parte
Dice
Que
Aunque así fuera
Hay que buscar
Algo mucho mejor que.

Probablemente la búsqueda misma.

En la comisura de los cerros

2010-07-20T18:57:00.000-07:00

Poema escrito a raíz del suceso existencial de Jorge Leonidas Escudero.

En la comisura de los cerros
vive un tal experto
en las derrotas de la alquimia,
por lógica áspera
este ser es un poeta del carajo,
devanando cecitos
baja de vez en cuando
a la planicie de los días que se cuentan con asco
y revienta como bubones de sangre
en la sensibilidad de los aspirantes
al trono de los desprestigiados,
marginados, mandados a hacer por delirantes
por excesivamente creyentes.
Retira las dudas con una sonrisa de borracho
Pedigüeño de otros códigos,
y tantito te descuidaste
te empala con una metáfora filosa
rellenado tus domingos a la tarde
de martes
a las tres de la mañana.
Y así como sonseando
el enanito de la palabra injusta
pega la media vuelta
y se encarama rumbo a la noche,
en la comisura de los cerros.

Patio O!

2010-06-28T07:11:00.000-07:00

Agrego círculos rojos como letras en la espalda mordida de esta lapicera.
Las agrego con esperanza en las frases que no quiero ver morir.
Sin seleccionar / cuidadosamente / nada / saco una palabra del bolsillo y la pongo.
Re-siento esa palabra que nos junta en estas calles gastadas.
Cansadas de tanto festejo mundialista para tele8 de universitarios disculpados.
¿Donde festejaban los que siempre mantuvieron en su gloria al Diego?
¿Donde los que abrazan esperanza porque necesitan abrazar algo más que el dinero que no les sobra para irse a dormir y animarse a despertar?
¿Donde fueron a festejar esas familias que cuando salen se acuerdan de intentar la changa y encienden el fuego de sus asadores choriceros en los núcleos del gentío?
Fueron a festejar trabajando.
La pasaron muy bien, se quedaron hasta que los mas alborotados se fueron a dormir dejando toda la mugre en la calle que no les pertenece, en la calle se quedaron las familias aguantando el puesto, aprovechando las ultimas brasitas, comiendo ellos, cagandose de la risa, y la pasaron como la puta madre, porque ellos ganaron aun mas que todos los otros, ellos prendieron las velas para que a maradona no se lo termine de llevar por delante la merca, ellos fueron tomando las calles de la peatonal para vender la cara de los dioses terrestres que también pagan sus impuestos de vida con sangre que a veces también, como a todos, les brota del culo.
Probablemente la verdadera cara de los verdaderos dioses que aun alimenta la humanidad, que se yo, un maradona, un rodrigo, un indio, un sandro, una gilda, un gardel, un gimenez, una eva, una copa del mundo para tomar algún vino de caja. Una copa del mundo que sirve para mamarse. Esa si que es buena.
El giro funcional de los sueños.
La materialidad más fecunda de la fantasía.

¿Desde cuando las palabras solo sirven para esquematizar valores?

Esa es la foto que vi y no quise sacar.
Esa es la postal mas justa para dejarla tirada ahí.
Donde tevez es hermano y messi primo segundo de un amigo.
A ver si por andar embobado en eso de analizarlo todo tanto pensaba de más y me dejaban afuera de la foto
del verdadero equipo.

¿Viene con chimi che?

Que Lorca mi viejo

2010-06-26T06:48:00.000-07:00

¿Bilateralmente? convendría comenzar por el final, al menos uno de los finales, aquel intrascendente que me tiene dándole rosca a la manija de la puerta de un Torino blanco. Gabriela, Susana y el gordo canoso me dicen al unísono que me suba, que entre, que me acercan hasta donde yo quiera. La actividad en mi mente se concentra en la posibilidad de ingreso negada por esa maldita puerta, por esa maldita cerradura; sin embargo ese pensamiento dura nada, el vino o mas bien los vinos de recién, el porro de hace un rato y todo un día de cuento me incitan a no entrar al Torino; hay algo que me dice que debo apostar por la jarana. Ya que el frígido Torino que no me abre la puerta es la metáfora del final, o al menos el Torino es el mazacote de acero y carne que me remolcara cinco cuadras hasta la cama; y ahora que podría competir por el premio de los mas enfiestados, miro la manija negadora y la suelto; miro a los ocupantes que siguen fuertes y persistentes en sus "dales", ale, subí, que te llevamos, por la otra puerta;.... los miro, pienso, y les digo: vayan no mas porque me enfieste y voy a intentar no volver por ahora. Se fueron. 2 segundos tarde en arrepentirme de no haber subido. ¿Que voy a hacer yo solo acá, en la megalópolis de las Papas, con esta pinta de croto, con este olor a billetera flaca? ¿Que voy a hacer yo solo, a las 2 de la mañana, en la ciudad de mis ancestros? si. La ciudad de mis ancestros vino hoy a ser, paradójicamente, el espacio mas ajeno, ¿mas ajeno? vendría a funcionar dialécticamente como una porción de la historia personal que por negada no deja de perturbar.
Inmediatamente el gordo canoso que reventó una copa de vino en el bar y se quedo como tildado toda la noche, acelero su viril Torino hacia las montañas, hacia el vientre de piedra que da soles a nuestra luz. También inmediatamente sin proponerme ningún giro extraño, seguí caminando en la misma dirección de mi cama, y me fui llevando la fiesta en la cabeza, todita para mi; me acosté con ella, y dormí como un bebe olvidado, sumergido en un tiempo y un lugar que prácticamente no me registra, no necesita de mi fuerza, no necesita de mi fiesta.
Ese fue un final; lo más interesante se dio al comienzo, pero no deberían entusiasmarse mucho con leerlo porque es imposible de narrar. Al menos es imposible reconstruir el calor, la sensación de estar en el infierno. Infierno que me acogió la tarde que llegue a la ciudad de las papas. Hacia un calor prometedor de tan agresivo, no hacia falta ser garcía Lorca para sentirse como dentro de un horno, un horno que estaba cocinando lo que vendría mas tarde, ninguna sorpresa. Pero vamos por partes. “Calor – Lorca, que calor que Lorca” me repetía después de bajarme del colectivo (lo del viaje es historia aparte, ya me tatuare algún indicio). Caminaba y no podía pensar en la táctica del día, en el futuro estratégico de la poesía y sus mezquindades, no podía nada, solo repetirme, obtuso, entre dientes, ¡que Lorca mi viejo! ¡Que mierda are yo acá! ¡Quien me manda a venir un día que todo se derrite!
Pero bueno, allí estaba, caminando con inercia en dirección al único punto fijo de la ciudad, “Balbi Funcional”. Balbi es el único lugar que si ó si hay que visitar; es en estas tierras abandonadas al polvo, el santuario del capitalismo sin clase, donde por 100 pesos todavía se puede hacer una buena compra. En el camino incendiado por el Lorca, mire pausado la media pulgada de mi celular pantalla plana y raspada, mire la hora; y cuando pude reconciliar un hilo del entendimiento, cuando pude reconciliar la conciencia, atine a decirme íntimamente: ¡La re puticima madre! Son las 4, Balbi esta cerrado hasta las 5, ¿de que me disfrazo con este Lorca?
Hay ciudades particulares, podría decirse que todas lo son, hasta aquellas que son particulares por no ser particulares. Villa Dolores es una ciudad donde su gente reconoce su situación, por eso cargan con la cruz del calor estoicamente; nadie llora en las siestas, nadie habla del calor, aunque falte el aire, la gente tiene los pensamientos tibios, viven de la esperanza de que refresque. La prueba: es la ciudad de Córdoba con mayor índice de heladerías por individuo.
Aquella siesta que imperceptiblemente protagonizaba con descuido, me freno frente a la plaza, frente a una heladería bien chiquita y humilde. Después de pensar / decir; ¡que Lorca loco! Entré. La marca de helados que distribuía aquella heladería era de Mina Clavero. ¿Acaso era un intento de refugiarse en lo conocido? ¿Acaso fue el último manotazo de un ahogado en el calor buscando algún splits del consuelo? Ya estaba adentro antes de cualquier pregunta, antes de todas las respuestas me había olvidado de todo; en mi mente crecía nuevamente el tumor de un sintagma entupido; “Lorca” “que Lorca” “la mierda”… ¿helado?, yo no quiero helado, ¿tienen gaseosa? Fanta por favor. ¿Tienen hielo? Bueno, no importa.
Me siento, al ratito me increpo, ¿querías gaseosa?, me contesto: algo había que consumir, es cierto, pero ¿Qué querías realmente? Quería un ambiente más fresco, quería un geniol bien fuerte para el dolor de cráneo que nace en mi ojo derecho. Probablemente quería una amnistía con el ambiente, mostrarle una bandera blanca del cagazo para ver si aminora el furibundo Lorca.
Escueta era la heladería, Gordo su dueño, pícnico digamos, sobre todo pícnico en su carácter, amistoso, leal, pueblerino, mas, el gordo pícnico parecía fundamental, casi como un intestino de este pueblo, un embrague para las relaciones: en una hora reloj dio un pésame, seguido de muy profundas condolencias; dio una palmada a un flaco que parecía como estancado en una angustia panda, angustia de dolor, dolor de muelas decía, el Gordo pícnico sabia, lo se por sus ojos, que el dolor nunca es de muela, por eso lo palmeo como a un hijo que se cae de la bici, lo palmeo como un padre. Dio tres felicitaciones; una importante y larga a un tal Ramón, hombre menudo y escueto de charla que dijo después del “hola gordo”; “para estas fiestas van a dejar salir al Carlos de la cárcel”. El gordo en un tono siempre certero, lo felicito, hablo de la importancia de las fiestas, de la familia.
En una hora reloj; yo hice 17 movimientos intrascendentes, fantasmales casi. El gordo pícnico, heladero, bonachón y encima fiador; en una hora reloj dio un pésame, tres felicitaciones, fió un helado de dos bochas con gustos clásicos y tiro como si fuera una ametralladora moderna algo así como 59 chistes, uno mejor que el otro, lo juro.
Lo único que atine a decirle al gordo fue lo siguiente: ¡¿que Lorca no?! Acto seguido, el gordo me miro, seguro pensó en lo idiota de los adolescentes, en lo carcomido que tienen el cerebro por las computadoras… los pensamientos del gordo salían por altos parlantes, sus ojos eran la transparencia, la sinceridad extrema.
Sorbiendo mecánicamente gotita tras gotita de Fanta se hicieron las 5 de la tarde, el deber me llama –pensé- pensé en las ofertas de la Balbi, pensé en su epíteto “funcional”; pensé que su dueño era un poeta del carajo; certero, provocador con fundamento. Balbi era muchas cosas pero sobre todas, era funcional.
De la heladería me fui sin saludar, intentando hacerme imperceptible. A Balbi entre saludando, mostrando el pecho, caminando como pato paspado; probablemente era el único lugar que me esperaba en esa ciudad; el único lugar en el que no era un extraño.
La compra fue mesurada, por la billetera y por la oferta, un desengaño: hoy ya no se puede hacer una buena compra ni con 200 pesos. Pero al menos había aire, calzoncillos y medias 3 por 1.
Una hora robada al día; nada de Lorca, nada de mirar el celular, nada de esperar nada. Comprando se va el tiempo y Balbi a pesar de todos los pesares sigue siendo un lugar que invita a los sujetos perdidos, los lleva como niños, los extrae del tiempo, les convida de su vértigo, luego les cobra y los abandona nuevamente en la vereda, casi como a mi.
Las 6 de la tarde, una compra hecha a medias, papa noel compro fundamentalmente medias y no es triste, son de oferta. Las 6 de la tarde, una bolsa, mi cuerpo en la vereda, sorprendido. ¿Por qué? ¿Lorca acaso? No.
No, me repito, no!. La puta madre, estaba cayendo sobre la ciudad de las papas la lluvia más torrencial que se halla visto de acá a 30 años en reversa.
El paisaje era otro. Las veredas como enjabonadas por el barro, la tierra, como guadal resistiéndose a la humedad, las calles como ríos, no jodo, las calles marrones con espuma como los ríos de la sierra cuando crecen; las calles sin las calles, autos anclados, gente descalza, miradas perdidas en la lluvia, el cielo cayéndose a baldazos, automovilistas imbuidos en el terror de las piedras, el Apocalipsis de los automovilistas, piedras que impartirán justicia, piedras que también crucificaran a algún inocente, porque la fe es obtusa.
Miro abstraído y pienso casi de memoria en aquel poema de Ceferino Lisboa que proclama rudamente sus vocales ásperas en el aire y las convido al paisaje:

Brasas

Sólo porque el silencio
Es una piedra arrojada
Sin destino
Adhiero a los reclamos populares

Su confianza en un sistema roto, pienso –escribo-
Sólo es entendible
Por esa confusión
De las movilizaciones
Que se llama fe.

Las palabras, probablemente solo en mí, solo ese día, entre el Lorca y la lluvia final; probablemente solo a mí estas palabras me lleven al límite; a pensar la historia, las historias surcadas, preñadas por el caos y el azar. Inmensidad de hechos perpetrados por una mano ciega, la fe, una piedra en el vacío.
Vamos de vuelta; las calles como ríos, los ríos marrones como la tierra, la tierra resistiéndose a la transparencia del cielo. Resistencias, me digo basta, vos viniste para algo, anda, hacedlo y ándate.
2da. ¿Qué mas tenia que comprar? Un pista de autos para que papa noel quede fenómeno, me encamine al sitio tradicional de los regalos, me moje, pero no tanto.
Cuando entre al local una doncella de ojos celestes, de un celeste que se aleja del celeste predecible de los ojos celestes predecibles, era un celeste infinito y gatuno. Ojos celestes, de guardapolvo jardinero, de tacos de corcho, de piernas tatuadas. Estaba ella, limpiando el piso. Me frene. Se freno. Nos miramos. 2 segundos. Luego me dijo muy cariñosamente: pasa, dale, no tengo todo el día. Yo atine a decir una de mis frases instintivas, vulgarmente repetidas, no sin mirarla a los ojos le dije: “Perdóname la vida”.
De alguna manera estaba entrando yo como al arca de Noe, afuera el diluvio mataba ateos como hormigas, ahogaba incrédulos, apedreaba pecadores; yo solo quería un regalo. Lo mejor de todo era la situación puesta en perspectiva: la mujer del negocio era un ángel, híper sensual, desmesuradamente buena onda, yo tenia que comprar algo en su negocio, ella quería que yo compre algo en su negocio; y la cosa se ponía mejor mirando puertas afuera; el diluvio lejos de parar aumentaba su violencia, llegaba el viento como si estuviéramos en medio de una tormenta caribeña… deduje: hay una mujer hermosa, estoy descalzo en una juguetería, tengo 100 pesos para quemar, tengo mucho pero mucho tiempo hasta que pare de llover… este puñado de cosas, podría tal vez cambiarme la vida, esta vendedora podría pasar a ser mi mujer, mi compañera; este local de la felicidad podría ser mío, esta maldita ciudad podría ser mi maldita ciudad; no estaría mal con esas piernas. Todo resumiéndose a la fe que de tanto calor hace siglos desvaría.

A la memoria del poeta pampeano Bustriazo Ortiz

2010-06-01T18:08:00.000-07:00

De sangra piedra
Crea universo agua
Evaporarse luego
Solos nueva mente
De sangra piedra
Destruye falacia tierra
Sumérgete amigo tieso
Deja esos ojos de odio
En fondo mas fondo
Turbio rio.
Acércate antes que el descuido
Llene las ventanas
Con persianas de silencio
Y los ojos de tu madre
Se silencien de inocencia.
Acércate.

Animitas en el baldío humano Bautismos de cal

2010-05-23T08:20:00.001-07:00

Para el Huron o lo que queda de nosotros.

el baldío helado
ese que entre paja y espinillos
sabía esconder las animitas
cuando nuestras gomeras
reclamaban sangre caliente.

esa misma inocencia cínica
que nos hacia transpirar las manos
cuando la guerra con el otro barrio se recrudecía
había un solo código estable en el medio del campo
toda violencia
salvo contra la animita
ese diminuto gorrión blanco
era dios, y no tenia perdón dañarlo.

el campo es el mundo
la institución de dios es la iglesia
la iglesia quiere amnistía y perdón para los genocidas del mundo
la iglesia quiere amnistía y perdón para los genocidas del pueblo.

james smart y joe martínez de hoz entre otros
se han ganado el perdón divino
por eso un grupo de abogados y empresarios del señor
los protegen
abogados católicos
don pérez companc y sus secuaces
hacen algunas cositas mas que preparar autos de carrera
son los dueños de los negocios del episcopado
enrique v. del carril y eugenio aramburu
son los abogados del señor
son ex funcionarios de la dictadura.

durante las mañanas
en que el invierno nos dejaba con el aliento duro
salíamos a deambular con el Facha, el Beko y el Coki
por las obras en construcción del barrio cerrado de la gloria
llenábamos las mochilas del colegio con botellas de cal sin apagar
a la vuelta las dejábamos escondidas en la esquina dispuesta
la tarde no será larga por el invierno crudo
pero con dos horas alcanza para apostar un par de riesgos
no era una lucha sana, pero era una lucha lógica
intereses, agravios, venganzas, cosas de niños.

estas animitas de este mundo
estos gorrioncitos blancos
que perdonamos por buenos cristianos
estas almitas en pena, trastornadas por la condición humana
pecadores leves que agujerearon la raza humana
se comieron las porciones de sangre que les estorbaban
hicieron huecos como las polillas
en los abrigos
y este invierno no perdona
perdona la iglesia a las termitas de los sueños
perdona la iglesia la gula de poder
perdona la iglesia a sus socios
la iglesia tiene guardada la ley natural
por eso será que no perdonan a las mujeres desesperadas que violadas ruegan un aborto
por eso será que no perdonan la pobreza peligrosa
esa pobreza que roba, droga y ensucia su realidad
sin mas razón que el cinismo humano (el de su mercado)
el cinismo del hambre es del pueblo
el cinismo del oro brota de roma.

porque guardan en sus herméticas bibliotecas la ley natural
será por eso que no perdonan a nadie que pretenda aceptarse distinto.

el Huron se encargaba de la preparación
agitación y lanzamiento
de las bombas de cal, nuestra arma mas aterradora
luego corríamos al frente agitando los palos
mientras las gomeras sacudían el aire de la retaguardia.
al medio día cargábamos las botellas de 500
con cal viva
y le dejábamos el toque de agua necesario
para generar la presión…

el campo es el mundo
el baldío helado sigue siendo ese mundo
la animita no es dios es un pájaro
un pájaro con más inocencia que los consejeros de dios en la tierra
la guerra sigue entre los barrios
la fe sigue siendo del pueblo
la fe sigue sin ser ciega
igual que las bombas de cal viva
que se agitan
que explotan.

el huron esta preso
la ley natural lo dicta
el huron esta preso
por intentar robar una cocina industrial
de un bar abandonado
los socios del vaticano
los preparados para la salvación
los genocidas ideológicos
los asesinos convencidos
esos mismos de la sangre limpia y buena
están libres
son animitas en el baldío helado
animitas en el baldío humano.

2010-05-22T17:54:00.000-07:00

Van arando el cielo de túneles vacíos
Con sus vuelos deformados
Modas exquisitas en el aletear de las sombras.

Hemos llenado el mundo de patrias
Patrias de consuelos
Y tentadores poderes
Patrias de usurpación
Y privilegios
Patrias de frenesí
Y cansancio
Patrias de ojeras
Y silicona
Patrias de exaltación
Y angustia
Patrias de domingos
Y consumo.

Patrias que van
Arando el cielo
De túneles vacíos
Con sus vuelos deformados
Modas exquisitas
En el aletear de las sombras.

El perro monocorde

2010-04-21T19:02:00.000-07:00

no me acuerdo de vos
no se quien sos
si aquel tagarna que lumpiaba su revolución poética en lugares donde nadie oye
o este joven viejo que se vino a angustiar
cuando callo en la cuenta
que todo lo que estaba produciendo en nombre del amor
era pus
no me acuerdo del nombre de los barrios que cruzo cuando cruzo por costumbre
no me acuerdo de los perros que me siguen
de la misma manera que ellos no se acuerdan de mi
no se puede andar describiendo esa libertad sucia porque aturde cualquier palabra
no necesito silbarte cuando se me cante cruzar la esquina
no necesito chistarte para que sigas el rastro de mi dogma
no lo hago porque lo hice un millón de veces
no lo hago porque un millón de veces alcanzó para hacerme mierda
no te silbo cuando doblo porque aprendí que vos tenés tu camino
sos un perro o sos un hombre como todos
los quirófanos para accender de clase no dan vida
no dan eso que nosotros llamamos vida
no vamos a andar envidiándonos el dolor
no vamos a jugar ese hipócrita juego de hermanarnos en la desgracia
de aplaudirnos la mediocridad bien metaforizada
de abrazarnos por las chances de un cargo publico con desayuno doble
cuando te quiero acariciar te pego un chirlo en la cabeza
se que nos entendemos cuando no nos vemos
si me seguís, bien, si te sigo, bien, si nos separamos, bien.
si tenés que andar midiendo mi ego para relajar tu compromiso
hace lo tuyo con buen gusto
tu buen gusto es TU buen gusto
ese buen gusto que tilda tu familia de friquis y progres
nosotros los rotos cagamos las calles del barrio de tus sueños
somos pesadillas que cagan las veredas del barrio de tus sueños
cagamos hediondo y hediondo con mayúscula porque comemos hediondo y somos frente a eso consecuentes con nuestro hedor
vamos meando después de oler cada rastro que valga nuestra pena
nuestra pena no es de tiempo ni de espacio
nadie nos regalo una agenda a principio de año
nuestra pena ya no es pena
porque somos fantasmas en el barrio de tus sueños
nuestras palabras no nos llevan a ningún lugar mas limpio
porque el peso de la nada no se amolda a tu balanza
y las referencias que nos apuntalan el alma
parecen decididas a probar que nada anda feliz si no es a costa de alguna resistencia
la resistencia es el camino que se camina cuesta arriba
cuesta arriba aunque caigas a pique con tu orgullo tullido
cuesta arriba con tu dignidad prostituta
cayendo cuesta arriba con un sueño hipotecado al tamaño de tu meta
lo liviano de nuestras patas sucias
es el mismo peso que tiene tu limpieza
lo fantasmal de nuestra presencia
es la misma ilusión que te hace diferente
nuestra oscuridad es tu claridad
tu comodidad es nuestro cáncer.

2010-04-15T07:37:00.000-07:00

Voy acariciando de la sexta a la primera
con un descuido similar
con el que se atragantan los percheros
a la primera caricia del invierno.
Tengo alguna razón por la que aplacar
el silencio al que sucumbo hace meses.
No se trasluce pleno el cogollo de la catástrofe
sino que retumban mudas para dentro
dos notas que nunca fueron vecinas
y dejo de pretender
embadurnar el tiempo con palabras
elijo el vuelo que me queda
el de un ave rota que se mantiene en el aire
por asco a la planicie de la tierra
por imposibilidad ante la oscuridad del pasado.
Decido elegir eso
solo eso que es
lo único que puedo
volar en dos notas
de la sexta a la primera
plasmando en la caída el amor
en la subida el desconsuelo
un desconsuelo que no sabe
de tragedias existenciales y urbanas
un cosquilleo que no resuelve entre la risa y el llanto
un mate que se enfría
un lapso que se va sin rédito, sin crédito, sin pérdida
un amor que de si mismo desconfía.

Divago.
Salgo a buscar un techo.

Secuencia lógica

2010-04-05T06:48:00.000-07:00

Literalmente
Regamos las garrafas.
Puede resultar extraño
pero no lo es tanto
Porque ante semejante temperatura
La válvula de seguridad
despide lo que le sobra
El olor a gas aterra
Asusta la presión de la garrafa
Por eso riego la garrafa
con la manguera
Porque la presión no asusta por si sola
La esperanza
Alimenta también
los miedos
Ante una minima chispa
Todo explota.

Asquerosa Tranquilidad

2010-02-26T13:42:00.001-08:00

Cuando la piel de un hombre
Toma firme la decisión de plantar su vuelo
El tiempo magro de los días
Se retuerce cuero adentro
La necesidad de atar el vértigo
De frenar el remanso oscuro de la suerte
Volverse pleno caminando el sueño
Aquietar la turbulencia
Ahogar de una sola vez
Todo el desasosiego.

Y aunque el descuido
Nos increpe por las deudas del futuro
¿Por qué volver
Pago adentro a desandar
Resacas falsas de otro tiempo?

Entrever el pago
Los molles
Ese rancho acunado por los ríos
Y no es solo ese hombre
El que vuelve esperando
El que espera soñando
Recuperar lo perdido
El es representante puro
De la estirpe de las sombras
Que se amansan mirando el viento
Esperando lo que vaya a saber
Si alguna vez han tenido.

En su mirada
Extraviado reluce
Aquel quebracho
Cimiento del cielo
Escalera del mundo
Esencia de todo cuerpo

Y vuelve el misionero
Levantando otros humos al sol de enero
Repiqueteando los anhelos de retornar
Todo a su pasado eterno
Pero en el palenque de sus ojos
El vacío ato sus bestias
El desconsuelo de una tranquilidad
Asquerosamente ajena
Puso a pastar
Animales tensos

Crecieron como la ortiga
Sombras extranjeras de su sueño

El amor de su tierra
Sepultado con su historia
En las raíces hirientes
Del quemado quebracho

Mientras miraba resignado
Las cenizas de lo que era
Su pueblo, su amor y su historia
Su abuelo le dijo intuyendo al oído:
“Todo se lo llevó el río
Y no lo corras
Por allí ya muchos nos hemos ido
La nostalgia también se incendia
Tu corazón sanara estas penas
Las cicatrices serán eternas.”

Hueco tamaño amor

2010-02-16T21:53:00.000-08:00

Estaba andando en mi moto
Me estaba andando a mí la adolescencia
Cuando me vinieron a vender un sueño de hombre
De familia mujer casa campo y trabajo
No terminaba de creerlo quererlo tenerlo
Que de a poco las cosas que traía el sueño
Se fueron yendo casa campo mujer trabajo
Yo ya sin la moto sin la adolescencia me fui despertando
Armando con los restos el presente
Un hijo razón cimiento de lo más verdadero
Fuera las obligaciones morales burguesas
Adentro los sueños la ingenuidad el afecto
Para el que murió allá la cuota alimentaria
Y el veneno incontenible de dos ilusos
Que por no tener los huevos de amarse
Se resignan en el odio
Justifican su demencia
Porque no son ajenos al dolor a la impotencia
De ver como las cosas que parecían cosechadas
Para alimentar los chanchos de la abundancia
Se amontonan en un rincón del patio
Mientras en el verano cavamos los huecos
En el otoño enterraremos lo que queda de una cama muda
En el invierno se ira la cortesía
Un juego de tasas que nunca usamos
Un hueco aremos
Tan grande como necesario
Luego lo taparemos con la memoria
Correremos espantados
De tanta vida sembrada a la muerte.
De tanto mundo de cosas tiernas
Pudriéndose día a día
Bajo la tierra.

Cuantas otras veces andará mi sombra
Por este mi patio ajeno
Con una pala al hombro
Cavando el planeta
Para angustiar el pasado
Si es la forma de liberar el presente
Cuantas veces lloraremos
La pena de que el amor más puro llegue
Cuando no quede nada que darle
Cuantas veces me enamorare de tu ausencia
De tu gesto perversamente individualista y sano
De olvidar, de apostar en otra mesa.
Como puedo enamorarme de lo que era
Cuando lo que era en aquel entonces
Solo me aburría horriblemente.

Cualquier tesoro puede ser miseria
Ninguna miseria puede desaparecer para siempre
Ojala el día que descubras
Lo insignificante de tu carrera contra el pasado
Ojala sufras llores y vuelvas.
Ojala yo me allá ido lejos
Haciéndome maduro de tanta risa.

2010-02-13T15:56:00.000-08:00

Nada muy rebuscado, un punto azul de apellido bic en un recetario blanco. Un gorrión volviendo cada tarde al mismo recodo entre pared y teja, un mismo sol para una cara que cierra los ojos y tantea la verdadera posibilidad de relajarse, se escapa.
El tiempo es tragado como un concepto burdo la mayoría de los intentos, esta en los bidones de cloro que se gastan en una pileta tipo riñón, en el alcohol que se evapora violando por una lógica física el sistema, no puede solo terminar estando en una sucesión de días que se apelmazan entre soles y adivinanzas. El estado de desequilibrio metafísico de las tormentas, la boca de su cara frunciéndose desde el gozo expresivo de vaya a saber que libertad incontenible.
No importa cuanto vodka hayan tomado esos frikys en el club de la serpiente. Es que ya no puedo creer mucho en esas energías furibundas que emanan de esas personas que parecen sensibles para ser violentos.
Veía en esos cuerpos la posibilidad de un eje de cambio, tendía a sostener que paraban de pecho y cabeceaban alguna revolución casera porque contenían en el alma alguna razón menos convulsa que las razones cotidianas. Pero el hambre es simple, y no menos significativo que cualquier pasión.
Yo ya no entiendo porque nos obstinamos en despreciar el aburrimiento. Acaso no es el motor de casi todo lo extraordinario. Y que de la duda; no nos viene quedando mas remedio que acogerla con destreza y tranquilidad, porque viene a visitarnos y tiende a quedarse buen tiempo, la alimentamos como se debe.
Ahora a fines prácticos hay que sacar pasajes para volver antes de ir; intentar causar el menor dolor posible a quienes te rodean, sin traicionarte ningún sueño.
Prepararte el cuerpo para que se desenvuelva mejor en el baile que en el llanto.

2010-02-04T15:36:00.000-08:00

Teniendo una baga noción de cómo los caracoles en tiempos de humedad trepaban nuestros cuerpos llenando nuestra piel de un lubricante natural y verdoso.
Guardando los boletos enrollados como cigarros en los bolsillos más inalcanzables de nuestras almas, allí donde uno solo busca de casualidad y termina hablando de destino.
El azar es como el caos salvo las cargas semánticas de negatividad que circundan nuestra dialéctica de existencia, salvo lo que pueda decir alguna enciclopedia el azar es como el caos y allí vinimos a mostrar que vivir no es cuestión de cálculo y que lo estático es un mito de la gente grande que necesita tranquilidad.
Buscábamos siempre ser lo que no éramos no por una cuestión de mandato ajeno sino más bien por la lógica insatisfacción de respirar con los mismos pulmones cualquier viento. No era una insatisfacción de hastío sino una búsqueda frenética por formatearse constante en los sueños, por eso quizás nos fuimos degenerando para recrear otros mundos donde el sol fuera visible sin arrugas, donde la luna no nos denunciara ningún atisbo romántico ni contemplativo, un reflejo de luz, igual de blanca, igual de bella pero mas presente, casi mas nuestra.
Sosteníamos alternadamente teorías insostenibles con tal de vernos aferrados a algo menos perturbable que nuestras parcas realidades de terremoto y sacudon. A esa negación la llamábamos madurez.
Pasábamos horas frente a los ríos que caían de las montañas esperando que suceda eso que en las historias míticas sobra, pasábamos el tiempo juntos frente a frente como si estuviéramos obligados por algo inmanejable, las corrientes turbias del pensamiento desde siempre circularon nuestras mentes siniestras, agresivas, violentamente amantes.
Pero los ríos tenían eso insostenible que les da la gravedad y bajaban sin cansancio por las cuestas, los valles, los montes, las quebradas… hacían de la tierra muerta una tierra con mas vida, con mucha mas muerte en su misma fertilidad… todo en circulo inexplicable de tan simple, de tan así de estar, no mas. Y nosotros que venimos siendo hace siglos mucho mas que dos, mucho mas que un hombre o una mujer, venimos cayendo en lo estancado de un curso muerto, de un futuro signado de fracaso, y sonreímos por inercia, y no temo admitir que lo disfrutamos, amamos la vida con la mas sincera de la pulciones de nuestro ser, pero eso no quita que todo este cayendo, mientras creemos poder observar ese río y su precipitación incontenible, nosotros somos también quienes caen por estos valles, por estos montes y quebradas abonando los suelos con nuestra historia de muerte, alimentando alguna lacra de la que nacerá alguna otra posibilidad, otra narración.
Rompiendo lo que edificaron las costumbres un día puntual de un año insignificante decidimos viajar solos. Agarramos con nuestras manos, nuestros corazones, con la misma ternura con que se agarra cualquier visera, y los empapelamos de contac y cinta aisladora. Ahora imperturbables con un DIU en el alma caminamos pretendiéndonos despreocupados, autosuficientes, indestructibles. Somos ilusos, somos aun mas ilusos cuando nos burlamos del amor burdo de las canciones populares, somos ilusos que no se animan a largarse a la vida cruel y vertiginosa de la inocencia. Masticamos libros de autoayuda con más sentido estético del hurto que bucay pero con la misma formula contra el desconsuelo del inconformismo porque no nos alcanza con lo verdadero y lo palpable que tenemos que andar buscando algún otro camino más entretenido y rebuscado. Y si.
Presente decimos mientras los cuerpos hagan sombra.
Y si.
Mientras los cuerpos hagan sombra aremos lo imposible para cubrirnos a la vera de otra sombra.
Y si.
Seremos plenos robándole la plenitud a otros entes.
Creceremos desparejos influidos de occidente y anhelando oriente, perdiendo todos los centros, todos los puntos, cualquier referencia, creceremos edificándonos en nuestra tibia Babilonia.
Y mientras el sexo siga siendo un placer tramposo y depravado, un pecado digno, los placeres estarán mas allá de nuestra tibia frontera de vida, y la cruzaremos pidiéndole perdón a alguien transparente, omnipresente como nuestra idiotez, somos hijos del rigor, somos nietos del castigo, somos sobrinos de la represión, padres del presente.
Y otro día puntual de un año insignificante prenderemos un fuego con el mismo descuido con que respiramos y sentiremos que nuestros corazones, igual de sensibles que cualquier otra visera, estarán libres de sentir hasta la caricia más lógica de la muerte. Sin condones en las manos abrazaremos lo que queda, lo que hay. Juntos aremos del mundo una huerta, sembraremos una tracalada de niños y los veremos vivir.
Inocentes de toda culpa.
Culpables de toda libertad.
Sin frenos hasta la destrucción.

Desvaría

2010-01-26T18:29:00.000-08:00

¿Por qué siempre desde las consecuencias?
Cuando se construye se empieza desde los cimientos
Cuando se destruye quedan los cimientos
Quedan suspendidos y dicen que es cuestión de tiempo
Podríamos decir tal vez que son dos cimientos
Uno huele más a esperanza, a alboroto hormonal
Y otro duele terrores de soledad
Ninguno de ambos, digo, ahora
Es pleno.
Pero
¿Qué es pleno?

Se fue haciendo tarde para hacer ruido en paz
Se fueron durmiendo los oídos importantes
Fueron exigiendo mi silencio por respeto.
Esa siesta larga la empezamos a dormir todos.
Las piedras guardan el pasado, por una marca de musgo añeja, casi insignificante
Baba de sapo.
Como siempre la mugre dando cuenta de otros días
Ni más caudalosos ni más escuálidos
Éramos hombres tristes
Y aun lo somos.

Teníamos sueños
Más ceñidos o más flacos.
Aun los tenemos.

Teníamos el tiempo
Y aun algunos lo tenemos
Ni más ahora que aquel ahora
No más nostalgia para zafar del vértigo.

Triángulos irregulares
La repetitiva percusión folclórica del dolor
Del dolor hecho carne, hecho libertad, hecho nuevo nacimiento.

Camino paso a paso, descalzo por el piso frío
Camino y me concentro en caminar
No más no menos
Hacerlo en casi total silencio
Solo y salvo el retenido palpitar de la piel callosa
De nuevo plantando las simientes
La percusión del dolor
El dolor de los sueños
Lo difícil que es aprender a amar
Lo difícil que es el silencio total.
Lo difícil de saber odiar sin tener medidas justas.
Lo fácil que parece olvidar, enchufarse, enloquecerse.

La paz la traen a estos días
Dos instrumentos en desuso
Parados al margen de la virtud
Al margen de los arrebatados artistas
Al margen de su ego embelesado, de su eco irrespetuoso, de sus inmundas ganas de vivir mas y mejor que todo el resto.
A la paz la traen a estos días
Dos acordes que no suenan
Dos camas que se exilian
Dos cuerpos que se separan
Una misma noche para ambas frentes
Un mismo beso que era dos y ahora nada
Una misma nada
Que vale tanto como cualquier todo.
La paz puede nacer de la bosta.
La bosta puede abortar la paz.
La paz y la bosta son casi lo mismo
En momentos y lugares diferentes
Por un pelo o un abismo
Los hombres podrían ser felices
Podrían dejar de ser.

La paz a estos días
Le viene como trompada arrebatada y sucia
La paz no siempre da placer no siempre da mas paz
No siempre tiene sentido arremolinar los segundos y las palabras
Los lenguajes y las teorías del conocimiento
Todos los ordenes por un lado y los desordenes por el otro
En base al divino criterio del mas poderoso
Por acá lo que esta bien lo que esta mal
Lo honorable lo patético
Lo uno y lo otro.

Mi abuela tiene 84 años
Y su única cuenta en uso
Es eso que llaman pálpito de vida
Mi abuela
Tiene solo la vida
Sobre todo lo demás
Desvaría.
Pareciera quizás
Que desvaría en plenitud.
Pero no
Y ni de cerca.

2010-01-04T17:46:00.000-08:00

Tengo que gorriar a la tristeza

hacerla tan carne que me queme

hacerla tan dura que me cicatrice.

Ese sauce que sobrevivió a la inundación de nuestras almas.

Todo indica que los hombres tenemos que empezar a mostrarnos desechos.

Ningún campo, ningún desierto, sangrara la sangre que nos debemos

y mientras pensemos en otras cosas endulzandonos con lo pasajero

habrá un ejercito de manos borrando los recuerdos

de donde sacaremos el saber si negamos el pasado?

desde donde creceremos si negamos nuestras raíces?

nuestra tierra seca?

2009-12-16T16:20:00.000-08:00

Células mañosas
Va la luz acomodando
En mi cuerpo de 22 años gastados
En una pantalla fría de concreto
Un recuerdo obtuso, va la luz
Permeando sensaciones en colores.

El arroyo atravesando el desconsuelo
Llevándose los egos al mar
Para anclarse a la deriva de la soledad
Pidiendo retóricamente
El permiso de ser ya siendo.

El sauce ausente desde la última crecida
Prueba el rumor de vida que apenas existe
Cuando viene la lluvia a decir nuevamente
Que la vida de los verdes conquistara el dolor
Que crecerán los yuyos preñados de olor a muerte
Pero crecerán como involuntariamente
Como la alegría saltaran de la tierra a ver el sol
A parar de pecho la garúa de las estrellas
Crecerán las piedras en contra de los calendarios
Construiremos esclavos del amor con resignada contundencia
Honrados esclavos del amor construiremos
Empuñando el juego impreciso de los hijos
De las crías que nos crían
Partiremos a ver crecer otras cumbres
Cuando la muerte dibuje círculos estaremos tristes
Tristes de una certeza clavada en algún nunca mas
Tristes de habitar el crecimiento limitado
Probablemente nadie tenga la falsa paz de los algarrobos
Probablemente nadie logre crecer tan lento
Quemarse el cuero en cada tallo y cada hoja
Probablemente ya nadie se digne a brindar por el pasado
Quizás no diremos más la palabra verdad
Huiremos al agobio del resentimiento
Ya sea corriendo una pelota
Bailando algún silencio
Infartando nuestra ansiedad.

Un pie del que no registro propiedad
Tiene rancho en la paz de esta agua que se desliza
Y los pececitos inocentes, inofensivos
Imbuidos en el vértigo de vivir
Vienen a masticar los callos
A limpiar los juanetes de toda vergüenza.

El silencio, una palabra imantada zumbando en los cansancios
Tiempo devenido tiempo devenida muerte
Y entre las coordinaciones azarosas del destino
Tiempo devenido tiempo devenida muerte
El amor haciendo las guerras que construyen
Y se derrumban devenidas en el tiempo
Devenidas en el fin de los comienzos

Cimentando el agua del pasar:
Pido mis disculpas, agradezco lo inmerecido
Con lo merecido me esfumo a correr
La pampilla de la libertad
El arte del desasosiego
El abismo de las miserias
El dulce y filoso abismo del amor.
Presto el pecho para tatuarme lo que venga
Lo que quiera quemar
Lo que me queme.

Tendremos un pasado ideal e irrecuperable
Cruzando nuestro futuro de amargura digerida
Amargura digerida es el olor de los corazones fisurados
Amargura digerida es el fuego de la cal en las manos de dios
Amargura digerida es mi cuerpo junto al tuyo lejos de una cama
Lejos de estar juntos.

Vengo barriendo las calles con la vista
Con mis oídos voy reptando vuelos
Y percibo el folclore de la violencia
El folclore del exilio posmoderno
Todavía se dignan Transpirar
Alguno de sus bailes cuarteteros
Mi Córdoba parece lentamente nuestra Córdoba

Amargura digerida es la resaca de los sueños
Amargura digerida es el feto de un milagro
Amargura digerida es el no nato que empeñamos al futuro
Amargura digerida es que estés con otro
Amargura digerida es saber
Cuanto tiempo gris vomitó la rutina
Cuanta luz no dimos cuando se fue el sol

La amargura digerida
Es también
La amargura que acarrea
Todo conocimiento
La amargura
Dolorosa
De toda bisagra
De todo
Parido
Crecimiento.

vamo de vuelta para ver de donde veniamos

2009-10-31T09:55:00.000-07:00

Sobre su descubrimiento
Ese sobre la “inutilidad de la existencia”.
Por dentro del cuero,
Y atrás de la procesión de reverencias
Me da una profunda bronca
Su descubrimiento.
Es que lo prefiero enfilado hacia el Cipango
O hacia cualquier inalcanzable sueño.
A algunas verdades
Las prefiero calladas
Allá
Durmiendo sobre los callos de la pereza.
Jorge Leonidas Escudero
Tengo la necesidad de escribirle flores o pájaros cantores
Pero creo que uste valorara
Que intente manchar esta hojita con un poco de sangre
Quizás lo poco que me va quedando de juventud
Sea la impertinencia del sentir,
Sentir fuerte.

¿Se despide?
¿Tiene entre ojo y ojo la salida de emergencia?
Tengo la sensación
De que su poesía sigue clavada en la barra
Cagandose de risa con la ausencia
Con la soledad
Con esas piedras que usted no creyó encontrar.

La “mirada al abismo” no es para mi
Instinto de muerte;
Si su letra es salvaje e intrépida
Es porque uste es libre,
Mas le digo…

Caminar a impulso ciego
Sin noticias de nada
Un ir sin saber a que…

(Sabe Don Leonidas, quizás tenga razón, y eso pueda ser la muerte) de lo que estoy seguro, es que también, ese caminar ciego, ese sin saber, ese andar a donde no se si…
Es la misma marcha que uno emprende por atrás de los sueños.

2009-10-17T23:45:00.001-07:00

Mi gomera no era como la tuya.
Sin embargo en ocasiones era una buena parte,
de todo lo que era.

De todo lo que soy.

Seguir bailando 2

2009-10-14T19:00:00.000-07:00

Contundente reflejo verme, agotado, rozando el éxito del sujeto que odias. Pongo un punto, me siento y desde acá, intento recordar como sonaban estas mismas cuerdas, hoy hace unas horas, cuando nada de lo que paso había pasado, cuando todo parecía alcanzar algún tipo de dinámico equilibrio… y pienso, estas cuerdas, por lo menos estas cuerdas, sonaban igual que ahora, igual que ahora, con un sujeto radio escucha con las mismas pesadillas y los mismos sueños, menos cagado quizás, mas incrédulo, mas inconsciente, no se. Pongo un punto y me siento a pensar, intento desentenderme del timbre que suena del silencio que comenzó a llenarlo todo, intento guardarme a salvo, procuro salvar lo que queda hoy, para carroñar mañana, porque no valla a ser cosa, que esto del autoconocimiento lacerante edifique un tubérculo sin sonrisa, me digo, no valla ser cosa que te suenen timbres mudos en el alma. Por eso y un poco de miedo pongo el punto y me acuesto a sentir, el aire, a sentir el aire deglutiendo mis pulmones, la sangre haciendo otro tanto por la necesidad de llegar al cráneo, la sangre quiere llegar al cráneo para hacerme pensar, suena ilógico, pero me niego, todo lo que pueda salir hoy de allí, me destruiría, no hay nadie en esta tierra que me de mas miedo que yo.
Pongo el punto y pongo música de nuevo, quiero mirar para afuera. Dirán, evadirse, yo diré seguir viviendo, dirán inmadurez, yo diré seguir viviendo, dirán lo que yo mismo me digo y yo me diré lo que yo quiero decirme, seguir viviendo, seguir bailando, gritarte tu silencio, mirarte a los ojos, saberte, perderte, temerte, partirte. Dirán, era, diré soy, dirán soy, diré era. Lejos, pongo el punto y lo veo venir, por eso será que corro, de eso será que corro, del punto, del punto de esta frase, del punto de este texto, del hilo de esta idea, será que corro, del punto de todos los puntos, del dolor será que corro, dirán, diré, diremos, de nosotros, de vos y yo, dirán diremos, quizás, hoy por hoy solo alcance con un silencio, con irse a dormir sin comer, con comer sin irse a dormir, quizás hoy alcance con darlo vuelta todo y terminar con un punto, un punto de dolor, una cicatriz, una herida, una voz, un timbre mudo, unas ganas vagas de seguir viviendo hasta mañana.

.

2009-10-04T16:43:00.000-07:00

Sin chicanas pajeras.

Despanzurrada la esperanza,
política.

Sin chicanas pajeras.
Los nervios del ojo de Martín.
Su cuerpo.
Ebrio.
Duerme de resaca al sol.
En una reposera renga.
Aun de pie.

Despierta.

Sin chicanas pajeras.

Dice que compre otro vino.
Que le diga a la Rosa que el amor no es un sueño.
Es nuestra condición.

Amor a toda violencia.

Villa Carlos Paz o la ciudad de la muerte

2009-09-20T13:17:00.001-07:00

Digamos juntos, por ejemplo, que la remota posibilidad de una paz esta agazapada en la saliva de un hombre que canta. Así, empecemos la secuenciación dislocada de los episodios que acá se narran.
Tenía las manos sucias de hacer lo que no tenía ganas para quien no tenía ganas; tenía esa suciedad sólo hasta los cueros que esa superficial mugre alcanza. Todo lo demás era franqueza, sólo conmigo, por cierto.
El ¨ juntos ¨ del comienzo quizás tampoco se entienda más tarde. La noche había devenido de un día más, de un atardecer que a su vez era parido por una tarde más, como los balbuceos de una narración que nos descontrola de tanta repetición.
La hipocresía había sido, a las 19 y 48, una de las formas que propuse explorar.
A las 4 y 45 me di por hecho, no de la hipocresía que estaba explorando con mucha más facilidad y contento de lo que lo hubiera imaginado, me di por hecho de la suciedad; la pensé (digo, en realidad la sentí) estrechamente ligada a la sociedad. Cerca, la política, superpuesto e inseparable también estaba eso que ella llamaba amor y yo miopía. Con estas pequeñas certezas se iban ubicando mis dudas en los corredores del dolor.
Sin los embargos, me arrimo al fuego para quemarme las manos pensando en que no debería arrimarme al fuego, pensando en que no debería quemarme las manos por eso que siento.
La disputa esta planteada: lo que pienso versus lo que siento.
La hipocresía, la suciedad, el placer de un hombre al experimentar la lucidez desde la suciedad de este frío fuego.
20 y 45 llegó el cola del Agu y me propuse, adentro mío, siempre adentro mío (el ¨ juntos ¨ quizás no se entienda nunca), que el encuentro previo entre amigos fuera pura energía, como muchas veces lo fue: la música, el porro, los abrazos, la poesía.
Niños que juegan a no cuidarse por un ratito.
Las cosas cambian. Algunos niños, mal que les pese, se obstinan en no cuidarse; y somos un espejo, amigo; ese que moralizaba tu posible muerte era un agonizante, era yo. Perdido.
Por eso, prefiero un poema que diga alguna boludés, a esos que quieren decir lo más groso y se quedan con la lengua echa espuma gomosa como plumas de flor de papo.
Por eso, si le soy sincero, amigo, no lo voy a mirar a los ojos ni a decir algo como que lo quiero, le voy a decir que ya es tiempo de irnos, que se hizo tarde, que alguien con mas apuro en algún otro lado de este puto mundo, de esta sucia ciudad cualquiera, nos espera para darnos un abrazo hipócrita, para que los invitemos de nuevo a concedernos su tarrito de pintura vieja, que en alguna época, cuando querían ser mas altos, fue un zanco pintado con tempera de colores dudosos, y ahora, que miden 7 metros de mierda, guardan en la latita un par de poemas que dibujan a cada rato muecas claras de auto-resentimiento.
Y estoy con ustedes. Y acá quizás sí, desde la sinceridad pura, valga algo la palabra ¨ juntos ¨, ya no puesta en un discurso seudo político que quiere encontrar amor entre sujetos que se odian con el rencor mas dulce de la hipocresía. Quizás desde la limpidez de la luz que azota la vista, quizás desde el reconocimiento de un montón de negativos velados podamos decir que en esas fotos macabras que va tomando la vida estamos juntos.
Sólo estamos juntos en lo que no quisiéramos estarlo: esta soledad que nos carcome las manos, esta soledad tan cruda, que el sólo tener los huevos de sentirla un día mas, da vanidad.
Tengo frío.
Porqué no solucionas tus problemas Alejandro, me decís desde otro lugar que no llego a imaginar porque no me importa. Me pedís que solucione mis problemas y pienso lento en matarme, no en el suicidio, el suicidio se me figura demasiado certero como un camino bien marcado hacia lo que desconocemos, eso que puede ser dejar de ser. Desisto del suicidio porque va contra algo en lo que creo a la fuerza, por dolor; creo que la vida muchas veces es una mierda y otras veces sólo un poco menos mierda acercándose desprevenidamente a la belleza. La belleza es, por ejemplo: un sujeto en el patio de un barrio con cielo, trayendo tres damajuanas de vino agrio que cortaremos con agua tibia y tomaremos sabiéndonos ¨emparaisados¨. Las marcas en el cuerpo hinchado por el alcohol y el maltrato de la conciencia lucida que dejaron alguna vez las tiras de goma de una reposera decrepita que desde el patio lujoso del Lawn tenis llevamos honrosos al patio de la Rosa, en la lejana Rioja, en el perdido chilecito.
No, el suicidio no; si todos vamos de vacaciones a Villa Carlos Paz, yo prefiero ir caminando aunque me pinche hasta el culo y se me llenen los ojos de amor seco; prefiero caminar a ir por una autopista hasta la ciudad, donde una temporada seguro que veraneamos la posibilidad de dejar de ser, dejar de ser con todos nuestros papelitos e ideitas pretenciosas.
Elijo matarme, lo elijo obligado a elegirlo, pero lo elijo yo antes que cualquier hijo de puta que en una farmacia puede vender preservativos y muerte. No me enojo con los farmacéuticos, ellos tienen su paraíso de 24 horas abierto y con más luz que el mismo cielo donde vive el dios de los desconsolados antes de tiempo. No tengo problemas con los farmacéuticos, por el contrario, son sujetos de conciencia y acción: te duele la cabeza? no te tomés una bala, comprá una tableta de capitalismo acido, fúmate todo paraguay y llénate la boca hablando de lo copado que sos, de lo bien que cojes, de que sos de esos que les gusta el sexo respirado y los masajitos antes y después... Decí todo lo que quieras pero hacete conciente de lo hijo de remil puta que sos, como los farmacéuticos que medican risas de quetamina para caballos con cara de hombre.
Creerán que deliro; dirán: él delira. Yo pienso que ustedes, o vos, solamente vos, lector de esta sarta de incontinencias, pienso que vos pensas que yo deliro, pienso que vos sentís que yo soy un pendejo re contra remil pajero, y te cuento una cosa, deliro y acabo de masturbarme compulsivamente como un enfermo adicto a la angustia de no sentir el cuerpo, tenes razón, tus ojos mientras leen esto, están mandando un poquito de energía eléctrica a tu cabeza de pollo y allí se esta dando lo que la humanidad dice que nos diferencia de los animales: la razón; hoy mas que nunca, vos, lector, tenes razón, pero sabélo, con eso, no haces nada, con esa razón que ostentás como lo puede hacer un reverendo ante sus fieles, esa razón que huele a sobaco que no sabe cómo hacer para ser hombro, con esa razón que edificó facultades de desconsuelo y maquinas de lengüetear culos agrios de ego, con esa razón que dijo que los hombres y las mujeres -por cierto sobre todo las mujeres al mismo nivel que los hombres- se diferencian de los animales, esa razón, amigo lector, (en este momento le apoyo mi brazo en la espalda y casi le diría que me tienta el abrazo) amigo lector, usted, y esa razón que ostenta, no lo acercan más a nada que a la mismísima nada de un punto cuasi final, de todas maneras vos y yo vamos a terminar yendo a Villa Carlos Paz, de vacaciones por un largo rato, como si todos pudiéramos poner un punto final a algo.
Por eso descarto el suicidio. Es creer demasiado en el poder de los hombres, creerse el administrador de la muerte. Al mismo tiempo, escucho decir a las parejitas de tortolos idiotizados por la dulzura del sexo cucharita a la mañana, les escucho decir que pueden elegir el momento de darle play a la vida, a una nueva vida.
De por sí, todo intento vale, pero vale desde el conocimiento de de la incapacidad, desde el conocimiento de los límites, vale sólo desde el reconocimiento que hacemos cada puta noche de la mierda que somos; y vale que cada mañana despertemos olvidándolo para poder descubrirlo mas tarde y a la noche autodestruirse para a la mañana de nuevo olvidarse... Pero no vale que seamos tan ilusos de pretender creer que nosotros construimos Villa Carlos Paz o a la mismísima muerte. No vale que insistamos en ponerle rótulo de nombre y apellido a lo que no tiene consistencia ni sentido de ser embarrado con la absurda y dulce obstinación hipócrita que nos acarrea.
Te perdono las ocurrencias, los exabruptos. Te perdono aquella vez que me dijiste que mi vida te hacia acordar a un tango y cuando te pregunté desinteresado si el tango te gustaba me dijiste que no. Te pregunté con menos desinterés porqué mierda pasás tiempo conmigo, te obstinás en buscarme, en compadecerte, cerrás los ojos, no importan los tiempos verbales, lo que se narra es atemporal e implacable, es el desprecio, la soledad y la belleza de tus ojos cerrándose para adentro, el alma lastimada por mis palabras hirientes, perdonáme, no te quiero lastimar. Tampoco yo sé porque paso tiempo con vos, más allá de querer tu sexo.
Una noche hace 52 minutos te pregunte si sabías a cuánto estaba Villa Carlos Paz. Me miraste y dijiste que Carlos Paz está a la misma distancia de todos los hombres.

2009-09-03T10:55:00.000-07:00

Desaparecer - Irse borrando - Pasar a ser una figura - Una mancha de pintura - Un esténcil sin gestos - Una boina - Un saber mutilado - Un poder sin lugar en esta tierra
Desaparecer - Irse borrando - Pasar a ser una figura - Una sombra - Una repetición - Una rememoración - Una fecha patria - Una mancha de pintura - Un sinsentido - Un esténcil sin gestos - Una luz quemada - El olvido - Una boina - Un olor que se desvanece - Un colchón que se regala y cambia de dueño - Una historia que se inmuta - Treinta años - Treinta sueños - Treinta sexos - Un saber mutilado, borrado, tachado, minimizado - Un poder sin lugar en esta tierra - Un silencio a la fuerza igual que ayer igual que hoy - Una bomba en la espalda - En la espalda de nuestros hijos - En su sangre, mi sangre - En mi odio, su inocencia.
(Desaparecer: eclipse, ocaso, ocultación, muerte, perdida, huida, cesación, fin, esfumarse, esconderse, perderse, fugarse.) (RAE)
Que te desaparezcan: que te eclipsen, que te atardezcan, que te oculten, que te maten, que te pierdan, que te huyan, que te cesen, que te finiquiten, que te terminen, que te oculten, que te esfumen, que te escondan, que te fuguen, que te exilien de la existencia por saber algo que dice algo de algo que nos desaparece que nos extermina.
Intentar ejercer una parte de la libertad que crece entre los limites, la parte que va desde los ojos a las manos, la longitud de la política, la incapacidad de mis palabras, intentar no desaparecer, no tengo otro cuerpo desde donde decir lo que digo, no llego a ser todos, no lo pretendo, el que desaparece soy yo, la longitud política que va de mis manos a mis ojos, el poder de las palabras, la sangre fundida en la resignación del agotamiento, la impotencia, el resentimiento, lo que desaparece, es lo que quiero, es lo que conozco, es lo cercano, es lo familiar, es la longitud del poder, son manos y ojos, son mis ojos, mis manos.
El baile empezó hace rato y tiene ganas de seguir empezando, veamos que herramienta que instrumento que medio que canal que pasillo practico transitamos para pelear por lo nuestro, eso que les causa tanto temor, eso que los incita a desaparecernos.

2009-08-29T13:40:00.000-07:00

Hasta…

Quien te dice

Quizás la lluvia

Nunca llegue

Quizás espera algo de nosotros

Una torta de chocolate con dulce de leche

Unos mates

Una cama

Un brazo - pecho donde acurrucarse

Y quizás

Quien te dice

Cuando tengamos todos los requisitos

Despertarnos desnudos de la siesta

Y sentir las gotas caer sobre las chapas

Que de un momento el silencio te levante

Camines hasta la ventana

Y Mires

Con ojos soñadores

A la nada que nos deslumbra

Y me digas

Como abandonando toda extrañeza

…Y quien te dice

Quizás...

Nada de nada sea cierto

Quizás… quien te dice

La lluvia nunca llegue.

O el sol nunca salga.

Lawn tenis club

2009-08-24T17:29:00.000-07:00

A sus ojos rojos de agotamiento.
A sus pieles oscuras de resentimiento.
A sus silencios de… quiero sobrevivir a cualquier precio.
A sus muecas cansadas que me dicen… no les des bola así son las cosas por estos tiempos.
A José, Marcos y Juan que tienen 40 años de desprecio sistemático encima.
A José, Carlos, Marcos y Marcelo que se refugian en esa piecita húmeda y oscura a comerse casi a escondidas un par de milanesas y a tomar algún fondito, alguna sobra caliente de gatorade que les mandan de la cantina o encuentran en algún banco de cancha.
A Gustavo que les tiene que sonreír 8 horas todos los días.
A Fernando que me quiere convencer de que no es mala gente, mientras en orden aleatorio doctores o empresarios le menosprecian la dignidad, lo basurean.
A José, Carlos, Marcelo y Marcos, que riegan, empolvan, limpian, cortan, sacuden, arreglan, ordenan, soportan, mienten, se agotan, mientras mueren sin jugar.
A Laura que se paso 5 años de su adolescencia sonriéndoles con inocencia sin que nadie le preguntara el nombre, y el día que se decidió, se animo a pedir jugar al tenis una hora por semana, la echaron, la echaron diciéndole pibita, nena, querida, la echaron sin nombre. A Laura que adorna con sus sonrisas un mundo que se la coje y la tira.
A Mauri, que cada mañana encaramos juntos la crianza de una tracalada de hijos, hijos de cuervos, cada día que no llueve, estamos firmes con nuestros pasos de falsa conformidad frente a estos pichones dulces e inocentes, pichones de hienas.
Todos hijos de la desigualdad, unos con cintas en la nuca para sostener las muecas que nos hacen cobrar, otros siempre con el ojote en la cara porque nunca nada les alcanza, quieren mas, mas altura, mas efecto, mas seguridad, tienen miedo porque algo esconden, va… yo diría que no esconden nada, son una mierda que si nos descuidamos nos hacen soldaditos de su mierda naturalizando las desigualdades a cualquier precio, esencializan sus razones para violar mientras se esparcen, para poder decir que lo que tienen se lo ganaron deslomándose, para que podamos decir que lo que son es lo que hacen.
A Seba que termino fundido en la ceguera por cerrar los ojos con fuerza, y pensar solo en dinero, salir y entrar con los ojos cerrados y los bolsillos angurrientos. Y toda la estantería de valores en oferta por un par de pesos manchados con caca.
A Fabricio que es un hijo abandonado por la dulzura de una cuenta bancaria obesa, abandonado todo el día todos los días en el club, con un celular y unos billetes, que con sus 7 años cumplidos, ostenta en sus ojos la infancia muerta.
Cada uno a comprender a quien ama, a quien odia.
A creer que los hijos de puta pueden cambiar, porque de lo contrario el intento de alguna paz es una triste impostura de sujetos inconsecuentes y conformistas.
Uste sabrá si intentar cambiar algo desde el amor o desde el fierro.
Yo quiero, hoy, de la comprensión una lucha.

2009-08-11T22:15:00.000-07:00

Invítame
¿Querés?
A verme en esa letra de tango burlona que tanto nos gusta
Invítame
Invítame a ver a ese viejo prematuro en el espejo de mi cuerpo
Pero, invítame a ver solo desde afuera,
Desde adentro prefiero no ver, y ya no es miedo al dolor
Capas que sea miedo a la nada
O
A las manos que acarician resignadas lo que odian.

“Inocente adolescente remate mi libertad”
¿Que tango? Nunca, voy a decir nunca, voy a decir nunca muchas veces nunca, pense verme reflejado en las oscuras aguas resignadas de un tango, pero si, soy yo, al menos una parte grande de lo que queda.
Por eso invítame
Invítame
Yo voy a hacer lo posible para no aburrirte
Con la culpa que me toca
Perdóname por pedir perdón
Por reprimirme hasta la represión
Te pediría lo que yo debo
Para saldar la cuenta con el dueño
Pero la escarcha que me empasta el alma
Solo la quemo yo,
Con un fuego que todavía esta húmedo
Solo invítame que pareciera supieras
Como desatar este nudo invisible para mí
¿Queres?
Yo tengo un arroyo de palabras lindas
Para regar tus noches tus mañanas, pero invítame
Dame eso que pareces tener
Ese maldito tango
Que me termina diciendo
Siempre a destiempo
Que quemé más de lo que tenía
Que vendí más de lo que era dueño
Que embargue las sonrisas por mucho tiempo
Ese tango con el que pulseo a muerte esta noche
Decime que me ves, que me pensas
Decime que soy otro
Que nada de lo que viví
Es irrepetible, ni tan bueno ni tan malo, que todo es posible
Que todo va a estar bien
Nunca hubiera pensado necesitar
Que tantas veces
Me digan eso, eso de
Tranquilo, todo va a estar bien, vas a ver.
Nunca pensé que me fuera necesario
Obligarme a creer en esa simple frase.
Obligarme a la tranquilidad
Obligarme a esperar el sol de mañana
Obligarme a sentir la luz del día en el cuerpo
Obligarme a decir que quiero curarme
De esta herida que no sangra de esta sangre que no hiere
Nunca creí llegar al punto desesperado
Donde todo depende de una mentira bien apuntalada
De una mentira creída hasta la muerte por la vida.
Un hijo del amor.

2009-08-07T22:43:00.000-07:00

¿Te parece?
Un plato de fideos viejos
Revividos por un huevo
Esta noche
¿Te parece?
En la mesa el diario de ayer
Casi casi
Ya de mañana
¿Te parece?
¿Escribir?
A esta altura
Altura de saberse idiota
¿Te parece?
¿Te parece Falú Herrero
Las muecas grotescas
O el reflejo de alguna imagen
Encandilada de vida?
¿Te parece?
Para esta noche única
Como la de mañana
Peor que la de ayer
¿Te parece?
¿Que la fe de ese hombre desnudo
A pesar de todos sus pesares
Se pueda renovar
Por ese puñado de poemas disléxicos?
Conocí un escritor
Un hombre hecho y torcido como cada uno…
Pero en los ojos tenia
El hambre del primer Roky
Tenía los puños pelados
Los ojos sangrantes
La bronca hecha sed, tenía
¿Te parece?
¿Recuperable la fe?
¿Extraviable la fuerza?
¿Combatible el existencial abatimiento?
¿Real la realidad?
¿Te parece?
Repetir la misma pregunta
Para no decir la última
Para volverme silencio
Te presento
Teclado, cable de caracol tiznado, billetera de otro
Te presento el MODEM de mis deudas
El monitor de mi soledad
La pared de mi historia
Te presento
Y me voy como sonseando para la cocina
Como si entre ustedes tuvieran un par de humos que encender
¿Te parece?
Dubitativo pregunto tarde
Tarde es
¿Te parece?
La vieja quiere que tengamos changos
Un malón de hijos quiere
Sabe algo que nosotros intentamos callar
Sabe el horizonte más bellaco de nuestra ingenuidad
Te sabe hijo padre y espíritu errado
Te sabe como ese que en tus labios alguna vez fue dios, fue tierno, fue amor, fue la concepción mas primigenia de un gesto simple y certero, fue arte, miedo, rencor, violencia, desesperación, vomito, cansancio, y quien sabe mas que esos ojos dulces que compasivos brillan mientras chupetea el mate como una pista del tiempo, lejana como un chiste sin gracia, como la muerte, entonces te presento, entonces, te presento porque hay tormentas, porque aun en algunos valles llueve, gotea y se caen los ciclos sobre los malditos ciclos de un destino errado, te presento porque aun vive en él, un poco de fe, todavía el pobre inocente, cree que puede llegar a decir algo.
¿Te parece?
Si.
Ese ojo esta vivo
Tiene hambre
Es tormenta
Es la raíz última
El mineral clavado entre las piedras del descuido
Entre las piedras de un país
Chupado
Sumido
¿Te parece?
Agua desde el cielo
Agua desde el norte
Agua corriendo
Agua adjetivada con mil epítetos
Agua verbo
Agua en tus ojos de hambre
Tus ojos de odio a los mal paridos
A esos hijos de re mil puta que se conforman
Con ser unos mal amados
Y van llenando los colectivos de represión y voces entre dientes sucios de desprecio
Desprecio de su misma condición
¿Te parece?
Que aun
Aun a pesar del exproperio anterior
Este ojo del hambre
Vividor de una pampa crocante de sueños
Tenga en su bolso
Algo
Alguito no mas
Que decir
¿Te parece?
¿Largo?
Aunque más no sea
Me prestas un silencio para gritártelo
¿Te parece largo ya?
¿Y el invierno? ¿No es también largo?
¿Y el verano del infierno?
¿Y el brillo de tus ojos?
Gracias por volver
Siempre
A creer como un idiota.
Juntos.

2009-08-06T08:09:00.000-07:00

La América vencida
Esta vencida y esclava
En la estructura mas inconsciente de mi mente.
Mi alma dice otras cosas
Siente otras tantas
Solo reproduzco silencio
Como la única posibilidad
De la imposibilidad
Como único camino
Los cantos profundos de la resignación

Alguien dijo: "Primero se conoce la tierra por los sentidos, después por el intelecto."

Hoy ya no
Le mojo la oreja a la resignación

Y casi sin fundamento inteligible intelectual racional
Digo a mis costados
Y por dentro hasta donde llego
Hoy no
Busco la energía
La actitud
El talle de la sensualidad que me aferra a la vida
El amor perro de esta América
Esclava, sonriente
Entre lágrimas de opresión
Y se redime la sal en sangre
Sangre machucada
Para bailar aun un poco más
Esta música que todavía
Nos suena a ritmo
Posible
A condición
De estar juntos
Como único camino
Juntos.

Vaya sea dicho de paso

2009-07-30T01:08:00.000-07:00

Nuevamente
Como si tuviera un vagón atado
Traigo tras de mi
Los olores que he decidido perder.

Los llevo conmigo
Mas que a muchas cosas

Vaya sea dicho de paso
Los llevo conmigo
Duermen conmigo
Me miran llorar
Masturbarme frenético
Hasta eyacular la angustia.

Mis olores están
Vaya sea dicho de paso

Conmigo

No hay sesión para el sujeto que los olvide
No hay cura
No hay después no hay mañana
Para el que quiera correr hasta el equilibrio
Encarnando al propio vértigo.

Correr hasta el equilibrio
Encarnando al propio vértigo.

Vaya sea dicho de paso.

Como todas las putas palabras.

Aunque no me suena nada bien

2009-07-21T08:03:00.000-07:00

En el intento
De orientar la agresividad
Tenia que afirmarme a mí primero
Y empecé por destruirme
Y termine por destruirme

Yo destruido
Destruyendo a los otros
Es la síntesis de mucho tiempo
De mucha violencia
De mucho dolor
De muchas palabras
De muchos yo como yo.
De mucho ego reaccionario
De muchas mentiras aplaudidas
Cansancio y asco por todos los huecos
En todas las texturas
Con mayor o menor creatividad
Con mayor o menor desesperación.

Digo:
Quiero ser cariño
Quiero ser amor
Quiero que esas forras palabras
Tengan actitud
Tengan sangre y valor

Se de afueras y de adentros
Se que estoy con un pie en la derrota y en el acierto
Se del rencor y de la violencia
Y de la valorable primeridad de este gesto

Pero no se como
No se como no morir allí
Destruido en lo que destruyo
Odiado en lo que odio
Perdido en lo que pierdo.

Quiero que ser poeta
Signifique otra cosa
Signifique otra poesía
Quiero orientar la agresividad
Para poder decir el amor
Quiero invitarlos a eso
Que creo, Es
Toda una explosión.

Todo un crecimiento.
Juntos.

La actitud de la actitud

2009-07-18T10:06:00.000-07:00

Sos cuarteto mi amor
Sos cuarteto aunque te duela una clase aceptarlo
Tus patas son más sinceras
Las veo orgásmicas
Saltar sobre si mismas
Ensimismadas en la felicidad más incongruente
Sos cuarteto mi amor
¿Te suena mal así?
Decílo como quieras
O no lo digas nunca,
Negatelo, que eso es predecible
A esta altura
Que vos puedas exteriorizarlo
Por tu boca seca
Importa un carajo
Como mas te guste
Sos la prueba de que la libertad no se elige
No se elige y pesa
Sos cuarteto
Tus ojos rojos
Cerrándose para gozarse por dentro
Son cuarteto
A pesar de todas las miradas
Incriminadoras, desconfiadas, amables, desinteresadas
A pesar de mi mirada
Que hace pactos salamanqueros para poderte
Poderte asir, poderte hasta el fondo.
Ninguna puede ensimismar tu condición
Tu frenesí goloso
Tu sed de sudor
Tú esencia en bandeja.
Te presentas nueva,
No te conoces
Cuando le das rienda
Al caballo de los sentimientos desbocados,
Al caballo de los gestos burdos,
Al caballo del acierto.
Sos cuarteto mi amor
La actitud de la actitud.
Cuarteto amor
Eso sos, no lo digo yo
Lo digo yo, no lo dice nadie
Así es.
La actitud de la actitud.

2009-07-11T05:14:00.000-07:00

Tu cama mas allá y los contornos con tus olores y los repliegues y no digo tu cuerpo porque aun no lo digo, digo que digo tu cama, ni siquiera eso, los contornos y ya no me alcanza, igual de terco voy como de ciudad en ciudad preguntando por muertos, igual de persistente que idiota, voy, aferrándome sin quererlo al lema sobre la hermosa terquedad de la acción, sobre la nobleza de los errores con base en una buena intención. Te quiero decir los contornos de tu tiempo pero no llego a dios, a dios de nadie ni de nada, llego a los ojos de un hombre que mira los contornos de tu cuerpo y se muerde los labios porque no llega a remorderse el alma, porque no alcanza ni a nombrar los rebordes de tu sombra, es tan indigno y tan épico.
Daría hasta el arrepentimiento por meterme en tus sabanas y comerme tus cosquillas hasta la tibieza del cansancio. Te suenan estas últimas palabras, te suenan porque son los rastros de 1000 kilómetros levantados como distancia, son la inútil prueba de que lo cibernético no acerca una mierda, tan cierto como que la poesía no nombra ni de cerca.
10000 kilómetros alcanzan para hablar de soledad,y todabia no concluyo con estos temitas que me cuidan la espalda de perejil, la soledad no existe. Intento viajar hasta vos aunque se a priori los peligros del viaje, aunque se de ante mano que solo es de ida y que dejare un par de pieles en el alambre de púa, la decisión es mía, pero esta tomada antes que el cerebro se comprometa con esta represión, escribo por partido, por desesperado, por enajenado, por inocente, por egocéntrico, por infeliz, por enamorado, por rechazado, escribo por lo que soy y no para ser. Levanto la mano, me miran, me preguntan, las respuestas y las preguntas que tengo se atragantan en mi faringe más sensitiva, persisto en esa demagogia de la participación a toda costa porque tiemblo no estar, porque las costas de este río, si uno mira fijo, se ven tan poco como las costas del mar. Estos versitos redondos, que entre río y mar se van pensando en la soledad, son como una palanquita que se usa para tirar la cadena, tirar la cadena en el sentido que intuís, dejar que la mierda pase a otro espacio que crees, no te pertenece, y, no voy a decir la posta, voy a decir, si, tiro la cadena y pienso que esa frase sobre el divino pecado es buena.
Tus piernas desde tus pies o tus pies desde tus uñas o tus uñas desde tu infancia, para arriba o para abajo, sos mágica, hoy.
Empecé a intentar nombrar tu cuerpo, atento, porque la vida tiene forma de respiración agitada y escapa cuando quiere e intenta pensar cuando siente, y elige quedarse cuando verdaderamente huye, ojo, ojo que estoy hablando sobre cosas ciertas, que ciertamente desconozco, no soy un puerto al que vos puedas acercar tu canoa, pero préstame tu barquito que yo me trepo a zamarrearlo y recagarme de la risa de tu miedo, de mi miedo, de los miedos. Déjame que me tire antes de probar el fondo, dejame que me tire al destrozo de lo pando o a la asfixia del ahogo, dejame que me enamore y me reviente el cráneo nuevamente por las banderas de nuestra puta condición de hombres.
Déjale la evolución como pagare del vértigo, yo quiero ser la paloma lanzada desde el abismo mismo al abismo mismo, yo no quiero ser el que nombre la paloma, la describa y vea irse, quiero ser el agua que se aplasta dolorosa en los contornos curtidos de tu cuerpo, no quiero decir firuletes de romántico pajero, quiero cojerte con prepo como la hace la vida cuando nos hacemos los giles, quiero ser el agua nuevamente, el agua que te llena desde la concha a los ojos, desde las manos al pelo, quiero tenerte como un león en una selva, no como collar no como amuleto no como bastón no como prótesis del aislamiento, te prefiero aguerrida, inhóspita, y tremenda, te prefiero mas viva y menos muerta, por eso te prefiero en momentos cerca en momentos lejos, como a una amenaza prefiero mirarte, como el niño que miraba con lucida imaginación el destino que le asfaltaba el camino que nunca, nunca el niño recorrió.
Empecé a intentar nombrar tu cuerpo, justo cuando no se si me seguirá algún lector, algún perdido oyente, persistente, hay una razón para esto, prefiero nombrarte en los rincones, mas tirando al final que en el frente, prefiero dejarte sucio, guardarte para cuando quieras, quererte para cuando me guardes, desconsolarme, aquietarme desvelarme, despertarte llamarte y leerte, para toquetear tu medula briosa donde las presiones de la política se minimizan y no hay ojos ni orejas ni dedos ni plumas ni tinteros que puedan mas que el dolor y la contradictoria certeza de amarlo, al dolor digo, en resumen, la soledad no existe, la nada tampoco, estas son las aseveraciones de ayer, obvio que permito desdecirme, las aseveraciones de hoy son las imposibilidades como la única posibilidad de acercarme a la verdadera naturaleza de tu instinto mas bajo,
el delicioso instinto de tu sexo.

De como preparar tu propio alcohol en gel, tambien (como una carta de amor sin el amor de las novelas, o con un poco)

2009-07-08T17:18:00.000-07:00

Ahora, por ejemplo, estoy de cara, pero no de cara, estoy escribiendo una carta, como si fuera yo, de un pueblo perdido de corrientes al lado del Paraná, y lo único que hago todos los días, es despertarme, pescar y escribir cartas inconexas a mujeres que se hunden en el agua del tiempo y de la distancia, lo mas cierto de mi vida son los atardeceres, e irónicamente, es lo que mas le cuesta a mi decir, ni me atrevo por que se va, y nunca vuelve el mismo, los lapachos de la costa donde gentes rezan a dios, esa costa trae a la realidad las maravillas del río, las maravillas del sol y de la vida, pero como si estuviera explicando la dialéctica de Marx, Tengo que decir, que hay cosas puramente dulces y mágicas que, porque van en ese constante movimiento del agua yendo hacia mares y salares del ocaso, nos impiden ver el rosa, rosa, solo a veces vemos el rosa, de los lapachos en flor, bien rosa. Con ese segmento discontinuo de momentos que son decididamente rosas, con esos me voy a caminar las costas de la muerte silbando un ritmo eterno, con esas sensaciones de nada mas, de no falta nada, de la puta madre que bueno, con esas sensaciones hoy me levanto de mi cama en el pueblo de la realidad y me compro el diario local donde crucifican a un par de vecinos por semana, y me río porque aun no me toca, y me río por que llevo abajo del brazo un puñado de acelga de mi quinta, me río por que llevo en el bolsillo secreto de mi pantalón un gel intimo para un buen chiste de bar, y me río porque aunque los tiempo me mojen las orejas, yo, aun tengo un par de historias que prefiero callar, y esa complicidad la llevo conmigo, y con mi psicoloco que es un primor, conmigo llevo el día que destrozamos la choza de nuestros rivales, conmigo llevo la cara de papo que puse cuando me entere que iba a ser padre, conmigo llevo personas, personas en mis bolsillos, personas en mis labios, un par de mascotas muertas en las rodillas, conmigo tengo un río que me lleva hacia donde el viento corra. Soy juanele, soy Leonidas escudero, soy Abelardo castillo fumando opio en la cumbrecita, soy Susana Jiménez en un baile de Giménez, soy Alf con su cucaracha gigante a cuestas, soy un buen tipo de mierda, soy un hombre que viaja para darse cuenta que no quería hacerlo, soy el que se arrepiente, vos sos la que no se arrepiente, la que no duda, la que no se cohíbe, la que no se reprime, soy el que se reprime, somos unos preocupados por las reprimendas y me gusta tener un cumpleaños de 3, mañana 9 de julio, me gusta saber que compre un buen regalo para ir, me gusta saber que va a haber un castillo inflable, me gusta que en el dique allá pique, que todos tengan ganas de ir a pescar, soy el que en este momento tiene ganas de escribir alguna idea larga pero que apenas empieza ya se esta desdiciendo porque las relatividades de las cuestiones lo pueden hasta la mismísima medula.
Lo pueden
Hasta la mismísima medula
Y eso
También me gusta.

presentación

2009-07-06T15:56:00.000-07:00

queridos amigos los invito a la presentación de mi segundo libro que ya tiene poco de nuevo, pero nunca lo presente en mi pueblo, para quienes no sean del valle y puedan y quieran venir hablen conmigo, alguna mano les daré.. Para los otros, o sea quienes no pueden o no quieren, disculpen la molestia, ah una cosa mas, la letra grande es por que son grandes amigos (algunos)
Un abrazo
El ale

Un balneario sucio, apestado de sueños...
"Elefantes de piedra" (poesía) de Alejandro Arriaga
"Los Elefantes" (cortometraje) director: Martín Ptasik; música original: Juan Manuel Barberis.
Acompañaran la presentación:
El grupo de música Argentina contemporánea
Trío MJC ( Martinez, Jaurena, Ciavattini)

PRESENTACION:

Sábado 11 de julio de 2009, 19:00 hrs.
Centro cultural Comechingones, Mina Clavero, Córdoba.
(Edificio donde funcionaba el viejo casino de Mina Clavero)
Entrada obligatoria y gratuita. Y si se portan bien, vino.

Viento nocturno

2009-06-29T20:50:00.000-07:00

El viento de las cosas
Que se nombran lentamente
Aparecen acalladas
De oscuridad y misterio
Los ojos de los hombres
Van rumbeando vientos

Así,
Digo así como nos gusta
Juntos
Siempre solos

Como las noches de este viento
Como los vientos de esta oscura noche
Pararnos en el centro
Sobre los inexplicables
Compases de este mundo
Y gritar un desafinado amor
Gritar con cada contorno de nuestro cuerpo
Sentir el frío de la muerte
En el ardor del poco tiempo
Juntar nuestras voces

Así,
Digo así como nos gusta
Juntos
Siempre juntos.

Cuarteto maniático

2009-06-27T17:24:00.000-07:00

ciclope,ya reniego del silencio

De a ratos
Testarudo
Sigo diciendo retazos
Sin querer hacerlo
Como apago las luces
Como subo el volumen mientras tiemblo
Mientras bailo desnudo
Vestido de mierda por dentro
A merced de las paredes frías
Que miran inquisidoras
Al que nada supo mantener
Al hijo de una cabra que no aprendió a amar
Al pichoncito de padre fagocitado por el cansancio
De ser el mismísimo mismo ser.
Paredes que saben el impulso
De mi baile
Paredes que no saben
Paredes que todo sienten
Paredes de espejos que miran al idiota que piensa en paredes
Paredes de la ausencia que de la más depresiva herida
Nacen sin sentido pero nacen
Manchados de sangre y excremento nacen
Yo bailo descontrolado por el inflexible control
Desnudo
Desnudo con lo que queda de vos
Tu ausencia
Un par de tangas que nunca usaste
Por comodidad
Tu ausencia
Que me baila
Cada vez mejor.

Cuartetiando

2009-06-27T08:23:00.001-07:00

“con mi sangre escribiré un poema”
La Mona

Como se si
Al final
Sos un pelotudo o te haces?
Dijiste amar, temblaste, maricón
Dijiste no amar, temblantes, maricón
El sol que antes era calma
Se fue derritiendo en excesos
Y ya no alcanza con abrazar una almohada
Para poder dormir
Necesitabas más frío, más cuerpo
Nunca cambio las cosas
Penetrar los orificios del anhelo
Es una sana manera de no hacer lo que debemos
Lo que debemos?
A quien mierda le debo?
Le debo un cuarteto de cemento frío
A los cayos de tu cuerpo
Le debo una lengua a tu vagina franca
Y espero le debas a mi cuerpo
Porque pobre de él
Soportar este puto miedo

No desprecio el decir con el continuo llanto
Me paro en las puntas de mí ser y te incito a bailar este cuarteto feroz conmigo
Y te digo mas, nunca importa lo que La Mona dice
Solo se que él cuando canta
No llora
La actitud esta clara
La rebelión no es de izquierda
Vive en nosotros
En lo que no debemos
En lo que NOS debemos
Un último y primer cuarteto.

Seguir bailando

2009-06-12T14:12:00.000-07:00

No es él
Quien aconseja morir en las tinieblas
Acariciando la posibilidad forzada
De vivir martirios siempre ajenos
No es él
Quien baja en esa escalera mecánica
Trayendo pinches afilados en las patas
No es el
Dios?
No es él
Quien cruzando este cielo
Da una mirada vaga por la tierra
No es él quien acaricia nuestros cuerpos
Quien desliza sus manos por mi pene
No es él
Quien mete su dedo en mi boca
Mientras come la pelusa de mi ombligo
No es él
El dueño de los impulsos.
No es él
El patrón de las ciudades?
No es dios el que reparte misericordia?
He sacado número para esa fila eterna
No me dan gracia sus burocracias
Tengo la egocéntrica desesperación de los hombres
A punto de hacerme ausencia.
No es el tiempo el que nos injuria
Sino su barba la que nos ata
Sino sus peces
Sino sus panes
No es él
Los rayos descendiendo desde el cielo
No sos
No somos
Y no tenemos
Y juntos los No
Somos muchos.
Preferiría no estar solo en esta cama fría
Hablando a un grabador
Tentando a la idiotez
Desconsolando el silencio
Preferiría estar en tus brazos
Bailar lo que te plazca
Movernos y tocarnos
Cojernos y seguir bailando.

RECUPERACIÓN DE LA VISTA - Poema de Leonidas Escudero

2009-05-17T08:29:00.000-07:00

Yo no tengo culpa, suéltenme,

no soy malo.
estuve haciendo todo lo que los demás hacían,

armando desarmonías pero inocentemente.

No deben a prisión llevarme porque créanme,

no veía bien, cometí abuso de ceguera

no estuve a altura de saber qué.

Mejor dicho en mis andanzas mezquiné amor

porque los demás hacían así. Era el mundo

y yo ando en el mundo.

Recién he visto claramente hoy

cómo es esto de no hacer daño,

y vivo el cambio pero por culpa del pasado

nadie cree que soy inocente.

Deténganse, apártense, ahora no es ayer,

déjenme ir a donde voy,

a sentarme en el fondo de mi casa

para mirar la belleza de un álamo.

R 8

2009-05-10T15:23:00.000-07:00

Así

Contentos vamos

Cada uno donde cada cual

Con un profundo olor a caca en las manos

Así, por allí andamos

Montados a colectivos de domingo

Padres y madres dan el milagro

Y multiplicados los niños

Un mundo de entendimiento y valor

Todos adelante, seguros de cargarlos

Realizados de verlos reír o mirar con pleno gusto

El ruludito chupa la pulsera de instituto

Que le dio su padre mientras le cambiaba los pañales

En la parada del colectivo

Un celular tararea un tema de Giménez

La nena intenta por todos los medios comerse el teléfono

El ríe, ellos ríen, todos tenemos algo en que perdernos

No reímos de ingenuos, de ignorantes o insensibles

Todos tenemos algo en que perdernos

Todos encontramos,

Ese domingo

En ese colectivo

Alguna simpleza

En la que sentirnos plenos.

MSN

2009-05-06T09:02:00.000-07:00

Aguante cumpa

Como la orilla…

Sueñe como buen pobre…

Súbase a la creciente

Que al final

Siempre termina regando…

Tiempo neto.

Hacha en frente facha.

Martín llegando antes que tarde no sea.

Martín casi sin querer riega.

Llueve y escribo sobre un muerto que escribe.

Ay de mí si no estuvieras.

Puto de mala memoria…

O acaso creíste que bebimos alguna clase de sed…?

Era trenzar chinchulín de alma pal hambre este…

A muerte y vida a su lado.

Perdí 300 y mucho aceite…

Ojala estacione en tu cuenta…

Las putas compraron persianas, mis ojos de luto…

Cada vez más solo perejil.

Te espero en la orilla y nunca te voy a perdonar que no me hayas presentado a tu tía iniciadora o a la prima fatal de las siestas… eso es cruel culiau…

Hasta un tiempito

Dale no más con la necesaria rebelión de dar, sin interés…

Hacedlo en cuotas pa que dure pa siempre.

Acá todavía le fiamos alma y vaso a vagos como uste…

Scholé o el manifiesto de un pajero

2009-05-04T21:54:00.001-07:00

A mí no me preocupa ningún vértigo material ni mucho menos

Yo no tengo que andar pensando mucho en la plata

No me hace falta porque la tengo

Yo soy estudiante y hago lo que hay que hacer

A todo lo que tengo lo gane, yo, yo con mis esfuerzos, o

Lo ganaron mis viejos peleándola igual que la peleo yo

No me dan ninguna gracia las vulgaridades de estos negros payasos, prefiero lo elevado, lo refinado, lo sutil, eso, allí está el verdadero sentido y placer, sino ¿dónde?

No me preocupa el frio porque vivo en un confortable departamento, no muy lindo, pero bueno, no lo pago yo, tampoco.

Y es más, creo que todos esos que no tienen lo que yo tengo, son unos vagos, unos mal acostumbrados, unos malnacidos, son esencialmente deficientes.

Yo ni me preocupo por ellos, más bien escribo para otros estudiantes como yo, que entienden algo de algo, no le parece, la verdad de la milanesa, o por donde viene la mano, no se da cuenta que hablamos el mismo idioma.

Si alguna vez me vieron hablando con un mugroso o paseando por alguna villa es porque de vez en cuando la lastima me alcanza y les acerco algo, les doy, para que vean que soy buen tipo, no solo les doy sino que les digo como, como dejar de ser lo que son.

Pero en el fondo se que no van a cambiar, son así

Y que va a hacerle

Siempre hubo y habrá gente buena y también de la otra, digámoslo, gente de mierda

En cambio, yo no pienso en esas trivialidades materiales de la vida, porque puedo pensar mas allá, puedo mirar al resto desde arriba, puedo jugar a masturbarme con las palabras, y no solo eso, podemos hacer una masturbación conjunta, con mis amiguitos de la facu, que se yo; usted me entiende; el arte.

Les cuanto un secreto

Es este preciso instante me paro sobre un pedestal bien afirmado, mas le digo, apuntalado con todas las instituciones que se te ocurra, sobre un pedestal que está en el centro mismo de la ciudad universitaria, de una ciudad que se hace llamar “la docta”, y grito a pecho abierto, con toda la pasión; “viva el arte” “viva el arte por el arte” “viva el yo masturbándose” “viva el narcisismo mas prostituido”…

Pero, desde el pedestal veo, que llamativamente no ha quedado nadie, ni los perros, ningún puto oído cerca, ni siquiera esos estudiantes con los que creaba toda la puta mierda, no queda nadie a la hora de escucharte, poeta de la poesía pura, no queda nadie a la hora de escucharte, poeta o especie de semi-santo, de súper hombre, de súper papo, no queda nadie a la hora de escucharte, nadie.

El grito, ese que nos desnuda y nos avergüenza, que lo escondemos y nos construye, ese, grito.

Ese grito se pierde en la inmundicia de mi alma, en la soledad de todo lo que soy, mi grito se ahoga en mi sangre que es veneno.

Veneno barato.

¿Y la tuya?

muertas las palabras

2009-05-02T10:49:00.000-07:00

Un ojo arpía asiente desde SU ventana,
desde SU alarma, desde SU reja, desde SU limpia dignidad
“al fin limpian el barrio”
Dos golpes en el piso
un pesado borceguí

Lo han dado por muerto nuevamente

Ahora la policía,
cansada de girar trompo en tribunales,
cumpliendo su obediencia
mira el suelo…
Indicador:
Botella de vino liberando contenido
Ojos muertos,
piel oscuramente muerta
Postura de muerte,
mueca de muerte,
atuendo de muerte,
horario de muerte
2 de la mañana, tarde para vivir.
Tarde hace tiempo.
Dos manos aferradas entre si
en estructura de plegaria
Sus labios no pudieron nunca articular
la oración de un ascenso social
solo el mendigo tuvo labios para incomodar,
para encarnar la prueba de la desidia.
Testigos? Para que?
A quien mierda le importa…
los formularios,
en este y en otros casos,
están plenamente de mas,
la muerte ya no se da por un acto de muerte.
Es casi una cuestión sociológica…
¡Lógica!
Certificado de defunción?
Ya lo firmaron un puñado de médicos el mes pasado.
De donde venia, que hacia en la puerta de un banco, familiares?
Humanidad?
Humanidad?

muertas
esta noche
las palabras.

El hombre transparente - a Leonidas Escudero

2009-04-03T06:54:00.000-07:00

Alguna remota vez, algún pícaro, dijo que los que se van, desaparecen eternamente en la nada más irresuelta y más impalpable.

Hola de nuevo

Viejo mío

¿Que son esos ojos?

¿Que llevas ahí entre las manos rotas?

Son papeles con nombres

Nombres de palabras que te deben el oro que te prometieron

¡Pará viejo!

Te engañaron

Te engañaron y no te hagas el que no sabias

Las palabras nunca dan lo que prometen

No son como vos, que a pesar

Te fuiste haciendo cerro con el tiempo de tu soledad

¿Y? viejo querido, ¿qué mierda te paso?, porque esa cara de nada

Te convertiste en metáfora

Te hiciste algo menos palpable que el guano de guanaco

Te fuiste te fuiste, no como el agua del deshielo que al fin de cuentas moja

Te fuiste y nada más, ni tristeza, ni lastima, te auto engañaste

Y te gustó el manoseo de la posibilidad original

Y te fuiste haciendo transparente entre los tuyos

Tanto que ni tú nombre recuerdo

un mito, una estructura ajena, un armazón perdido, un esqueleto irresuelto, una sombra sobre una mula, una mano cuarteada metiendo silencio en las alforjas, untando los recuerdos con peperina, para que no dejen de oler a algo.

Gracias.

2009-03-26T05:29:00.000-07:00

Triticodia diatriaticus eleonorus caserus

Tenme lejos tenme lejos

Uponcilus futilus yanalas reptun

Guarangos de testa limpia, insolente duende de country.

Tutelares armonion, quiten la fanaces garras del maldito jaaz, presten el oxido que es tiempo de ver a un Charly Parker autosaboreandose en su tumba.

Hipocondría de los mares blancos, de los agitados mares del semen, tienten a rapsodas y bufones con el cuento cierto, de un tiempo leve, de un insomnio tenaz.

Plofluris ducamanus dragueron supurando mertiolate, juntoyuyohesierrapacompramacombo.

Me retuerso para llegar llego y me aburro.

Humores diureticus sport-fishing de mas mejor place of wordi, he he uuu uuu!

Sin escalas ni remitentes, desde los confines mas polvorientos al uretra del mundo.

Sin prevenciones ni fiados, desde los potreros al new camp.

Testigos, para que, familia, for wat, incluso un recluso recontraconcluso muele palabras por el dios que reconpensa, con materia, mates-e-IRA.

Gusanos famosos recaudando lastima en bolsas de lastima, es lo mejorcito que queda.

Famosos gusanos / lastima recaudando / es, (verbo copulando) lo mejor, cito: (complemento predicativo subjetivo), que-fak-tenemos.

Juntosvosyyojuntamospeperinaparaunasvans.

Harryriedelosilusosniñosysefumalapiedrafilosofal.

Jintarus chinatus de otros falaces biomas.

Tenme lejos

te-ne-te lejos.

TNT lejos.

Rio de piedra

2009-03-01T13:14:00.000-08:00

En memoria de una visita fugaz a unos amigos de Martin Ptasik en La Rioja.

Cruzar el rio
Cruzar antes de llegar
Llegar después de cruzar
La sequia de este rio
Es aun más densa, por ausente
Sus ojos idos
Sus ojos
En acequias que suben al cielo
Allí, por las aguas que remotamente
Y crecieron las cepas de
Y Algo queda de aquella época
Clavado en botellas de tiempo
Cuando los chicos tenían barro y no guadal
Esperantes, expertos esperantes
Estos ojos idos
Sueñan hasta los sueños más ajenos
Sueñan los sueños de insomnes
Y están gozosos están, allí justo
Rio tras
Agua pues
Esperanza dios
Acá, en este rincón
Les dejo este sueño
Traten como saben.
Hasta de nuevo.

Al poeta Leonidas Escudero:

2009-02-20T09:25:00.000-08:00

Pa purgar el año me sincero.

2009-02-12T13:06:00.000-08:00

Soy insensible, soy un incapaz de amar, soy egocéntrico, mas comulgo y cojo de costumbre y de corrido con el ego de mi sombra, soy soledad, soy dolor y tristeza, tengo todo para… pero nada alcanza porque… el vacío soy, la nada inundada de nada, eso soy, la mascara de un poeta divorciado de las palabras, descreído de las palabras, soy la mascara de un padre, de un hijo, de un novio soy lo que es falso lo que es dolor puro, soy la envidia la codicia y el resentimiento… soy aun mas sombras… y el echo de ejercerlas me priva de otras tantas.

2008-02-28T13:14:00.000-08:00

Adelante
El vientre de mi mundo
El lugar donde retorno
Obediente
Salmónido

Adelante
La vegetación del cielo
Los tabaquillos y los helechos

Adelante
La cascada madre
De un puñado
Chico
De consuelos.

2008-02-28T13:13:00.001-08:00

Cuando
Esperando la caída
Tiniebla atrás
Siempre
Y cuando
Tus gotas en el aire
Golpean el mundo
Que se evapora
Sensiblemente

Cuando
La sangre de nadanadie
Brote tibia
De entre las piedras
Y siempre
Y cuando
El tiempo
Y la luz que aun se nos regala
Nos permite vernos
Y cansarnos
Y odiarnos
Sensiblemente.

Cortometraje

2008-02-27T03:47:00.000-08:00

En el balneario al costado del tiempo,
se esta filmando un sentimiento.
Gracias martin por hacerte cargo de esa rama seca,
reseca de sueños.

p/d: a los fans y/o grupies: el cortometraje de los elefantes se podra ver solo si compran el libro, alla por julio.

Los Elefantes

2008-02-25T02:33:00.000-08:00

Luz calma.
Calientes moles de tiempo, marcadas por la estupidez.
Dos cayos en el pico mas alto,
Juntos en el equilibrio, aire y abandono.
De cara a las nubes, al frío liquido.
Dos instantes en la velocidad del arte, dos y el impacto.
Aire en las bolsas del pecho, chocar ceder y salir, mirar, pensar, disimular.
Recostar la piel infante como chelco en las piedras,
Invasión pútrida de un caliente hedor a orina, realidad, poesía.
Dos y tres cuerpos volando por los cielos, humillando los recuerdos.
Los pómulos tensos, las crenchas duras.
Tu voz en mis dedos, los peces en el oscuro fondo de los sueños.
Saliva seca en las piedras, en las siestas.
Palomas acuáticas, lanzándose la gravedad entre los elefantes de piedra.
Entre la mugre, olvidada,
entre la única realidad que se extraña.

Tenias ganas de dejar de oír

2008-02-20T04:48:00.000-08:00

Tenías ganas de dejar de oír.
De sumergirte lento.
Dejando morir cada tiempo.
Dormir de corrido indefinidamente.
Dejando en un dulce abandono tus miembros.
Tenías ganas de dejar de oír.
Y hasta aquí es simple.
Pensaste en pactos de silencio
prometidos a la nada.
(Salamanca de los tibios elefantes)
Incluiste en tu memoria
lo que no te pertenece.
Dejaste lejos todos tus presentes.
Olvidaste los trofeos
Y el sueño de...
te quemo la fuerza.

Cortitos

2008-02-19T03:19:00.000-08:00

Tengo la noción de que todo lo que fue. Fue en las siestas.
¿Por qué?
¿Por que ellos duermen? Quizás.
Y hoy tengo ganas de pararme a sentir como las cosas son,
aunque no sean ya,
aquellas siestas.
Aunque, quizás, sea yo
El que duerme.

…..

Y sumergido en un frío pleno,
hurgueteándole las entrañas a este mundo,
me crecí como sonseando,
me olvide de casi todo lo completo
la cuestión es que hoy quiero,
¿puedo?

…..

Con uno de los nuevos pisamos la cancha de carrera y no matamos a ningún.
Pero llegamos a la única mansión del valle,
la casa de un tal conocido del.
Toda entera aquella tarde / hoy
me hace recordar,
y no saben cuanto me gusta.

……

Mi gomera no era como la tuya.
Sin embargo en ocasiones era una buena parte,
de todo lo que era.

……

No se cuando lo note, pero no me gusto, pintaron todas las piedras, con sus nombres, pero el mío no, y aunque no me acuerdo bien cuando fue, no me gusto.

.......

Sexo,
en las tardes y sin nombres,
todos absolutamente desconocidos,
intentando apagar el aire,
juego de niños,
lo normal,
hoy,
y el silencio,
que intento.
Y me agota.

……

¿Los chicos querrán leerlo?
Es poesía,
¿De que chicos hablas?
Buen punto para un silencio.

Primera vuelta

2008-02-19T03:07:00.000-08:00

Dos de más bajando sobre dos la última pendiente de asfalto.
Saborea fantasías de meriendas en dos,
sobre dos,
al rayo del sol,
mientras la sangre sale brotando y rebotando suelos de tu nariz tremenda.
Flor de aventura la nuestra,
escupiendo el sulqui raído de la historia
y colgado de las riendas el viejo come gatos,
ríe sus trampas pícaro mientras acarrea su chamuscado cuerpo a seguir cavando como animal para siempre.
Campos untados en percusiones erróneas y pajaritos,
de los blanquitos,
inmunes a mi gomera de rojo fierro.
Paja y mucho más.
Chozas y carné de socio, muchísimo protocolo siempre
para apedrear chelcos a plena siesta,
siempre primero vos,
primero siempre vos,
palomas sucias escupiendo sus hojas en nuestro sendero de limite húmedo,
y las raíces de los sauces que se fueron
en la ultima inundación
surcan el oscuro abono de venas flacas,
cortadas y chorreando sabia tan negra como los ojos,
de alguien,
con los ojos bien negros.
Atardeceres y amaneceres de pesca ilegal
en las orillas del paraíso
aun no descubierto,
jamás alcanzado,
perpetuamente a la vista,
no al contacto.
La distancia hundida entre ignotos silencios,
naturales hoy,
bellos hoy.
El cielo se ha encapotado y le tememos a las gitanas por que saben de más.
Ol--lop (al arco), por Gil.
Tridimensional figura estropea su presente en mí, antes.
Es una pendiente que los cimientos no pudieron salvar.
Es una obra imposible de techar.
Porque su incompleta perfección fue el escenario que será por siempre,
las sombras de la saliva,
los abandonos egocéntricos a la mentira.
Es lo que crece porque creció mientras me revolcaba en la panza de mi vieja,
es lo que descubrí una siesta que se fue,
tan lejos como las ganas de estar en el lugar indicado,
bajo tu seudo-protección.
Porque esa garganta es la hoy escéptica, anestesiada, febril y casi tibia.
Que lo vive como mejor puede,
(pero no me saques de ahí, apuráte que te necesito, no tengo que aprender a esperar,)
a esperar aprendí y es lo que me vive,
tímidamente y bien, muy bien vos, pibe, maduro, inmaduro, marrón, peludo,
flor de trastorno, doble nudo al tiempo.
Que mas da, intentar cagarse, lo mas inconciente posible.
Me fui, me fui, me fui y ya no es tan negativo, vainilla, vuelve, arena y viejas del agua, y las malditas palometas, tuneadas de guerra habitando mi paraíso sucio,
comiendo todo lo nuestro,
cortando cada línea a la esperanza.
Pero sin eso, sin el pesar de los sesos,
yo seria una paloma saltando salvaje de la cabeza de los elefantes,
sacando pecho al vuelo,
estirando con los puños el aire y encogiendo mi dolor en el fondo.
No mucho mas que eso,
Seria.
Huequito de la pesca, pescaditos tontos, remera sopa, tres al hilo, y vos jugando a la mancha inconciente de tan feliz,
de tan inocente.
La humillación llegara, tranquilo, delinquir es narrar en el futuro.
No había más música que el retruco de tus insultos.
A tu vieja,
o a tu hermana lo mismo da-ba.
Sin embargo volvías y el timbre cantaba, la siesta llegaba y la fantasía empezaba,
entre trompadas de miedo los días se alargaban como una vida larga, si las hubiera.
Y ahora estas estando casi como siempre
sin advertir los cordones, y las cañitas mojarreras,
de escaleras yeta y la muerte bien muerta de un abuelito.
Todo chiquito,
tanto que no se ve,
abajo de la escalera, yo, solito, entre los paños negros del ritual, y unas ganas de correr por costumbre nomás,
por miedo quizás.
No me preocupaban sus ojos,
la vecina era ella,
esa vieja madre de muchos,
que me miraba desde la ventana, desde la vereda,
la vieja vecina que aun no muere
mirando con su varilla de árbol llorón en la derecha,
salpicando baba por los ojos,
rojos de sangre y mazamorra.

Los elefantes

2008-02-19T03:04:00.000-08:00